hola, ¿qué tal?

no sé cómo están ustedes por ahí, pero por aquí yo quedé totalmente ursal de la cabeza después del show de bad bunny en el entretiempo del cumbucón (super bowl para los anglófilos). para quien no lo vio, el cantante puertorriqueño usó la mayor plataforma de la tv estadounidense para dar una clase básica de geografía y enseñarle a quien no lo sabe que américa es un continente con, agárrense, 35 países y un montón de territorios.

la verdad es que, para mí, la latinidad tiene más que ver con cultura y pertenencia que con geografía. es un papelón histórico creer que alguien es superior solo porque le tocó nacer más para acá o más para allá de una línea imaginaria dibujada en el suelo. pero si el tema es “supremacía” según el lugar de nacimiento, entonces sí: no todo el mundo tuvo la suerte y la desdicha de nacer en un continente “sin piernas, pero que camina”.

si a ti también te gustó ver a bad bunny cantándolo todo en español solo para dejar a la gringada confundida, si te encantó ver la cultura latina exaltada en plena política antiinmigración de trump (llamemos las cosas por su nombre), si sentiste en la piel el escalofrío de recordar que gracias a dios nací en latinoamérica, este texto es para ti. preparé una lista de canciones de la patria grande que ayudan a entender lo que es vivir en países tan distintos, pero con historias, colores, alegrías y reveses tan parecidos. ven conmigo.

el derecho de vivir en paz — víctor jara — cuando bad bunny se presentó en chile en enero, uno de sus músicos sorprendió al público con un solo de la canción de víctor jara. no podría haber sido más icónico: el show fue en el estadio nacional, un lugar que la dictadura de augusto pinochet usó como centro de detención, tortura y asesinato, y fue ahí donde el propio jara fue asesinado. la canción nació como protesta contra la invasión de ee. uu. a vietnam y, décadas después, sigue sonando en manifestaciones en chile y por toda américa. y víctor jara sigue siendo uno de los mayores cantautores del continente, y una herida abierta en la historia que la música nunca dejó cicatrizar.

latinoamérica — calle 13 — si vibraste con this is not america de residente, necesitas conocer esta canción de su banda, calle 13. con la participación de íconos de la canción latinoamericana como la colombiana totó la momposina, la peruana susana baca y nuestra maria rita. con frases certeras como “soy américa latina, un pueblo sin piernas pero que camina”, la canción traza un retrato del continente cruzando belleza y dolor, colonialismo e insurgencia caminando lado a lado. “las caras más bonitas que he conocido, soy la fotografía de un desaparecido, la sangre dentro de tus venas, soy un pedazo de tierra que vale la pena”.

zapata se queda — lila downs — la cantante mexicana homenajea a emiliano zapata del modo en que la música latinoamericana sabe hacerlo cuando decide convertirse en memoria colectiva: sin pedestal, pero con reverencia. el líder revolucionario aparece aquí como símbolo terco de resistencia. la canción hace una referencia directa al asesinato de zapata en 1919. tiene versos poderosos como “mi sueño me dice: no vayas / mis piernas me dicen tantito”, que expresan el conflicto entre el miedo y el coraje frente al peligro. esta canción también cuenta con la participación de la diosa de la cumbia, totó la momposina, un ícono del folclore que brasil necesita descubrir.

yo me llamo cumbia — totó la momposina — y ya que hablamos de ella, dejo aquí una de las canciones más lindas cantadas en español (en mi opinión). porque américa latina también es fiesta y ritmo. totó canta sobre la cumbia citando sus raíces afroindígenas y caribeñas: “mi piel es morena como los cueros de mi tambor”, “mis hombros son un par de maracas que besa el sol”. al mencionar instrumentos como violín, piano, saxo y clarín, muestra la cumbia como una mezcla viva, hecha de encuentros. y la letra pasea por barranquilla, cartagena, santa marta y montería, dibujando un mapa afectivo de una colombia vibrante y resistente.

la maza — silvio rodríguez — el trovador cubano trae una reflexión sobre propósito y autenticidad, usando la metáfora de la maza y la cantera para decir que ningún talento, herramienta o gesto tiene sentido si no está anclado en una razón de ser. la letra cose locura, esperanza, equilibrio y silencio como pilares íntimos de la creación y de la vida, y refuerza que todo se sostiene en la fe del propio camino: “si no creyera en mi camino, si no creyera en mi sonido, si no creyera en mi silencio”.

canción para mi américa — mercedes sosa — el folclore argentino es absurdamente bueno y mercedes sosa sigue siendo la jefa. aquí canta un llamado directo a la solidaridad y a una reconciliación histórica con los pueblos indígenas del continente, cosido en el verso insistente “dale tu mano al indio”, que no suena como símbolo, sino como convocatoria. compuesta por daniel viglietti, la letra afirma que américa latina solo se entiende (y solo avanza) cuando reconoce sus raíces, su conocimiento y su dignidad: “la piel del indio te enseñará toda la senda que habrás de andar”.

gracias a la vida — violeta parra — aquí estamos hablando de un clásico de verdad. si hablamos de música latina, no puede faltar gracias a la vida. grabada por mercedes sosa y elis regina, esta canción está atravesada por una dualidad: aunque parezca un himno de gratitud, carga la tensión de un momento personal de tristeza, después del fin de una relación. la estructura enumera dádivas y valora sentidos, afectos y caminos. por haber sido lanzada poco antes de su muerte, muchos la leen como despedida, pero también puede ser una celebración de la vida tal como es, con sus penas y sus glorias.

mojado — ricardo arjona — el cantante guatemalteco mira al inmigrante clandestino y denuncia el laberinto burocrático que convierte a la gente en “ilegal” por falta de un papel. la letra destaca el peso emocional y físico del inmigrante (“mojado” se refiere a quien cruza la frontera) que vive una vida suspendida, sin derechos y sin pertenencia, como lo resume el verso: “el suplicio de un papel lo ha convertido en fugitivo y no es de aquí porque su nombre no aparece en los archivos, ni es de allá porque se fue”. es la tragedia de volverse nadie en ninguna parte.

un derecho de nacimiento — natalia lafourcade — la diva mexicana creó esta canción de protesta en apoyo al movimiento estudiantil #yosoy132. natalia defiende la libertad de pensamiento como un derecho vital, critica la desigualdad y la manipulación política, y convoca a la juventud a una participación ciudadana consciente. la letra apuesta por la esperanza y la unión, y el título refuerza la idea central: dignidad y felicidad no son privilegio, son un derecho de nacimiento. en el fondo, es un llamado a salir de la apatía, ocupar la calle y la palabra, y proteger el futuro del país.

rocanroles sin destino — callejeros — la canción ganó tintes trágicos porque, poco después del lanzamiento, ocurrió el incendio en el boliche cromañón, en buenos aires, el 30 de diciembre de 2004, que mató a decenas de jóvenes, y la letra pasó a sonar como lamento de una generación desolada. originalmente, la canción habla de esa sensación de girar sin rumbo hasta entender que la música puede ser refugio y combustible, una forma de respirar fuera de las reglas y escapar de la “ciega razón de vivir”. y deja el mensaje: el rock no vive en la industria ni en la fama. vive en la calle, en la gente, en las raíces.

canción mansa para un pueblo bravo — alí primera — el venezolano alí primera convierte al “pueblo manso” en un llamado: basta de tragar en silencio, basta de paciencia que se vuelve resignación. lanzada en 1970, en un país atravesado por desigualdad, represión y conflicto social, su canto transforma lo manso en montaraz: indomable, despierto, con la esperanza corriendo en el pecho y la calle en los pies. y lo resume todo en un verso sublime: “a veces pienso que todo el pueblo es un muchacho que va corriendo tras la esperanza que se le va”.

negro drama — racionais mc’s — este es el brasil del brasil. yo quería una canción que representara la poesía brasileña con belleza y crítica social. y todo lo que se me venía a la cabeza iba al mismo lugar: chico, exilio, años 70, cálice. que claro, tienen su valor y merecen ser exaltados. pero la música de protesta no murió después de la dictadura, ¿no? para quien vive en la piel el peso de un país que nunca expulsó la esclavitud de su sistema, mano brown es, sí, la voz de una generación. negro drama lo muestra sin maquillaje: cómo el racismo estructural y la exclusión social atraviesan la vida de personas negras en las periferias de brasil.

para escuchar la playlist, haz click acá.

Dia desses eu conheci a palavra em espanhol ludopatía, cuja sonoridade já me ganhou. Tenho um fraco por palavra grande com sílabas que fazem a boca se remexer inteira. O significado é o que os radicais latinos sugerem, significa vício em jogatina, sua irmã em português é tão bonita quanto: ludomania. E ontem, um dia depois de apagar todas as redes sociais eu considerei a sério reativar o Facebook de novo, só para continuar a jogar Redecor, meu joguinho preferido do momento, da fase onde eu tinha parado.

Claro que isso não significa que eu seja um viciado em jogo. Vício é coisa séria, eu nunca pisei num bingo e não tenho grana pra apostar numa roleta. Não sei se eu seria um ludopata. Embora eu prefira nem saber. Mas que eu estou obcecado em joguinho de celular pra matar o tempo, isso está mais que claro. Tenho neste momento quatro livros me olhando feio da cabeceira da cama porque eu não consigo engrenar 15 páginas seguidas sem me dispersar. Mas jogo (ou estava jogando, até anteontem), quatro joguinhos simultâneos. Sim, o nível de ansiedade da pessoa é de ter sempre um joguinho pra quando os outros estiverem sem vidas disponíveis. E se tem uma vantagem em ter sido pobre na vida é que eu tenho -ainda- algum pudor em comprar vidas infinitas em jogo de celular.

Primeiro tem o meu preferido o Redecor, que é uma das coisas mais maravilhosas já feitas, que consiste em criar decorações para ambientes que vão a votação dos outros jogadores. E a cada vez que você ganha, acumula moedinhas, que pode usar pra comprar materiais para criar ambientes ainda mais lindos. Eu aprecio um quarto bem decorado, uma sala bem composta, uma cozinha agradável, um banheiro harmônico. Não me peça pra fazer uma obra na minha própria casa, claro, porque me dá preguiça. Mas tenho muito orgulho dos meus projetinhos.

Só que a quantidade de desafios no Redecor é limitada, senão eu passaria o dia inteiro ali. Então, enquanto os designs são votados, eu passo pro Candy Crush. O game preferido de mães e tias é o crack dos joguinhos de celular, jogou uma vez, tá perdido pra sempre. E dependendo da fase, rola de você gastar as 5 vidas e não conseguir sair do lugar. E como leva cerca de uma hora e meia pra recarregar as vidas, eu baixei outro joguinho pra esperar esse tempo, Soda Candy Crush, um irmão gêmeo do estoura-docinhos. E um joguinho zen de construir plataformas que de zen não tem nada porque me dá muita raiva quando eu perco.

Só que nesta semana, eu estou sofrendo de abstinencia, porque todos estes joguinhos estavam logados com o Facebook, e sem ele, voltaram para a fase 0. Num gesto ousado e meio impensado, apaguei do celular todos os jogos, chats e apps que tinham o diabólico site azul de Marcos Zuquebergson como ponto de partida. Incluindo os de pegação, como o Tinder, que eu já chamei de “Candy Crush de boy”. Sobre o Face e os apps de pootaria eu me demoro mais em outros textos. O que importa é que eu não reativei meu perfil e sigo firme e forte na meta de ficar (pelo menos) 21 dias sem redes sociais. Não me abandonem!

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Júnior Bueno é jornalista e vive em Buenos Aires. É autor do livro Cinco ou Seis Coisinhas que Aprendi Sendo Trouxa, disponível em e-book pela Amazon: https://www.amazon.com.br/dp/B07W5K15LP

Duas semanas atrás eu perdi meu celular. Caiu do bolso da minha jaqueta quando fui encontrar duas amigas num bar na Chacarita e quando me dei conta já era muito tarde. Localizei o bichinho pelo Google e rastreando ele foi possível ver que alguém o encontrou e o levava consigo em direção à favela que havia nas cercanias. Acionei a polícia, mas como me explicaram, achado não é roubado. E ficou por isto mesmo. Dei adeus a ele, bloqueei o aparelho e no dia seguinte já tava gastando metade do meu décimo terceiro em outro aparelho.

Uns dias depois eu passei na lojinha pra colocar uma película e uma capinha pro celular. Ia demorar uns minutos, então eu fui tomar um café. E sem ter o que fazer, fui me ocupar do que eu faço 90% do meu tempo ocioso, olhar as redes sociais. Levei a mão no bolso, e o susto: o celular não tava. Nem na minha sacola, nem no bolso da jaqueta, eu não aprendo mesmo, onde é que já se viu, deixar celular no bolso da jaqueta. Revirei tudo na mesa, o coração na boca, já ensaiando o choro. Até que me lembrei que o celular estava na lojinha, colocando a película. Me senti muito tonto, mas me dei conta que tô com um sério problema em ficar offline.

Já tem um bom par de meses que eu ando muito cansado e não entendo por que, já que trabalho basicamente 8 horas por dia sentado em casa e o máximo de exercício diário que eu faço é caminhar da cozinha até o banheiro. Mas o fato é que eu tenho a impressão que tudo anda muito pesado e desconfio que a causa disso não pese mais que 150 gramas. Meu celular é a extensão da minha vida e praticamente do meu braço direito. Minha primeira ação de todo dia é dar um scroll no Twitter, no Instagram e no Facebook. E a última coisa que eu faço à noite também. Muitas vezes indo dormir beeeem tarde, distraído com uma thread que leva a uma pesquisa no google, que leva a um forum que leva a um perfil, que leva a um stalk, que leva a um textão…

E quase sempre é algum tema que eu poderia facilmente viver os 120 anos que pretendo viver, sem saber nada sobre. Apesar de bem intencionados, os criadores da rede social dos computadores (adoro essa expressão, parece matéria do Fantástico nos anos 90) jamais previram que estaríamos tão soterrados de informações em seu advento. Eu não tenho TV em casa, não me lembro quando foi a última vez que peguei num jornal de papel, mas devo acessar pelo menos 50 novas informações diferentes através das redes sociais todos os dias. E sem ir atrás, quase tudo chega passivamente. E o efeito disso é que eu absorvo muito pouco do muito de informação a que estou exposto todos os dias.

Eu tenho percebido algo parecido em meu círculo mais próximo de amigos, que há um cansaço geral nas pessoas nesta época de pandemia. Pelo excesso de notícias (ruins, porque né, Brasil), pelo distanciamento físico e quase totalmente virtual de nossos amigos e família e pelo próprio negócio que viraram as redes sociais. “Tem coisa que aconteceu neste ano que parece que foi, sei lá, em 2019. E coisa que eu vivi há 20 anos parece que foi ontem”, me contou uma amiga e eu sinto a mesma coisa.

Desde que começou a pandemia todo dia acontece algo que é absolutamente horrível e que eu não poderei sequer assimilar bem porque no dia seguinte vai ter algo pior acontecendo. Somos uma geração que não vive bem o luto porque tem sempre algo para se revoltar, entristecer ou simplesmente reagir logo em seguida. De alguma forma, estamos adoecendo e a internet está agravando tudo. E é por isto que eu resolvi (tentar) ficar três semanas sem nenhuma rede social. Comecei hoje e aos poucos vou vir aqui relatar como e por que tomei esta decisão. A ideia é escrever todos os dias, como um diário. Lembra dos diários? E de quando todo mundo tinha um blog e ninguém ligava muito em alcance, algorítimo, nada disso.

Parece que foi ontem.

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Júnior Bueno é jornalista e autor do livro Cinco ou Seis Coisinhas que Aprendi Sendo Trouxa, disponível para kindle aqui.

Em termos, eu entendo que, com a quantidade de más notícias com que somos bombardeados todos os dias, a sensação crônica é de que todo esse desastre socio-político e ambiental em que nos afundamos não vai passar nunca. Logo, não querer saber de nada parece um alívio, um bálsamo, um refresco. Entendo. No entanto, tudo no mundo é aprendizado e todo saber é válido, mesmo o que consideram fútil. Sim, esses dois parágrafos todos foram pra defender a cultura inútil, a sabedoria de almanaque, a palestrinha de botequim.

Não sei vocês, mas eu tenho alguns temas em particular que eu me aprofundo por puro prazer de saber cada vez mais. Por exemplo, eu tenho uma pequena enciclopédia na cabeça sobre alguns temas, sei tudo sobre o Jim Morrison, sobre a revista Playboy no Brasil, sobre telenovela antiga, sobre a vida dos santos, True crimes brasileiros famosos, tipo Ângela Diniz, bastidores da MPB e por aí vai.

E sobre alguns filmes eu simplesmente sei tanto quanto os próprios produtores: A Noviça Rebelde, Forrest Gump, De Volta Para o Futuro, Bonequinha de Luxo. Não sei como ocorre, mas quando eu vejo, já devorei tudo que existe sobre aquele filme, making offs, o roteiro, web docs, críticas, depoimentos, tudo.

Atualmente meu filme-obsessão é Erin Brockovich - Uma Mulher de Talento. (Aliás, que subtítulo mequetrefe eles arranjaram em português). Eu tinha visto esse filme há uma década ou mais, mas não lembrava era de nada. Como eu sou religioso fiel do sorriso da Júlia Roberts, foi só o filme estacionar na vaguinha dele na Netflix eu fui conferir.

Amo filme baseado em história real. É duas horinhas de filme e semanas de pesquisa pra saber o que é real e o que é inventado no roteiro. Não que eu me importe muito com licenças poéticas necessárias para que a história caiba num roteiro. Desde que não desrespeite o homenageado, a gente aceita de bom grado que a atriz mais bem paga da época é uma mãe solteira gente-como-a-gente desbocada e mal vestida. E ao que parece, a história faz jus à história real. Espero ler a biografia dela em breve.

Mas o que tem me tirado o sono é a cena de abertura do filme, ali onde vão os créditos. É um plano-sequencia de um minuto e meio, não mais que isso. A gente vê a Julia Roberts parada numa calçada, depois ela caminha até seu carro, dá a volta pra entrar do lado do motorista, confere a unha lascada. Abre o carro com a chave, entra, arranca e anda até o cruzamento mais perto. Sem corte nenhum. Quando o carro cruza, veja bem, sem cortes, ou seja com a Julia Roberts dentro do carro, outro carro vem e PÁ, faz a lata velha da Jú rodar na pista, sem dó.

E é aí que eu fico totalmente descaralhado das idéias: como é que filmaram isso? Em que momento trocaram a Júlia por um dublê ou um boneco? Será que em 2001 já tinham um GCI tão avançado. Seria um grande investimento pra uma cena tão curta. O mais correto é que sem que a gente perceba, tenham feito Porque. A. Cena. Não. Tem. Cortes. Por favor, esse texto é um apelo, se alguém puder assistir os primeiros minutos do filme e me explicar como é que fizeram, pelo amor de deus, me ajudem. Porque eu já assisti essa cena um sem fim de vezes e até agora eu não decifrei.

Muito obrigado pela atenção e assistam Erin Brockovich.

…

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Júnior Bueno é jornalista e autor do livro Cinco ou Seis Coisinhas que Aprendi Sendo Trouxa, disponível para kindle aqui .

Eu tinha 6 ou 7 anos quando ouvi Maria Chiquinha no rádio pela primeira vez. Quando ouvi o nome dos cantores, não fez muito sentido pra mim, porque eu entendi que era Sandes Júnior (na época, o radialista de maior sucesso entre as donas de casa de Goiânia e adjacência). Como seria possivel que o homem que narrava o programa Detalhes da Minha Vida com um vozeirão meloso podia cantar com voz de criança? Logo se aclarou que eram dois pivetes fofos, filhos do Xororó, da dupla com Chitãozinho, que eu conhecia bem porque tocava muito no toca-fitas do Opala SS do meu pai.

Eu tenho a mesma idade da Sandy, logo, acompanhei de perto a carreira da dupla desde sempre, vi cada um perder os dentes de leite, mudar de voz, trocar o mullet sertanejo por franjinhas pop, criar corpo e se tornar crush de toda uma geração. Eu achava de verdade que um dia eu ia me casar com a Sandy, por ela eu fui capaz de esquecer meu primeiro amor de infância, o Juninho Bill do Trem da Alegria. Até o fim da adolescência eu era muito fã (como se chama a fanbase? Sanyjuniorer? Lendário? Turuturer?), mas depois eu comecei a achar meio brega tudo aquilo.

Na verdade eu ainda gostava, mas escondido. Eu andava com um bando de roqueiro, ali pelos 18 anos. Imagina ser tirado de boiola porque via seriado de cantores teen todo domingo na Globo? Hoje eu tacaria o foda-se, mas naquela época, as coisas eram diferentes. Só depois de grande é que eu decidi que a vida é muito curta pra gente não assumir que gosta do que gosta, seja beijar rapazes ou apreciar a obra de arte chamada As Quatro Estações ao Vivo no Maracanã.

E foi coladinho na tela que eu vi a live deles nesta semana. Foi muito bom ver como eles mandam bem ao vivo, embora tivessem batido papo demais e não cantado taaaantas músicas assim. Mas era um projeto beneficente, pra arrecadar alimentos pra quem precisa, então tá valendo. E é com a lembrança do fã que eu já fui um dia que eu vou listar aqui as 5 melhores e depois as 5 piores músicas deles (porque nem tudo era maravilhoso, vamo ser sincero)

As melhores:

1. Quando você passa (turu turu) — A música mais cantada nos karaokês é na verdade uma versão de uma deliciosa canção italiana. E céus, eu amo tanto esse chiclete que até tatuei bem pequenininho a palavra turu no meu peito, o tipo de idéia que você jamais deve ter quando está perto de um tatuador.
2. Desperdiçou — outra que é ótima pra cantar junto e tem uma batida muito empolgante, sobretudo no “fugiu com a minha pa-a-a-az”. E o clipe é o puro suco de anos 2000, cores vibrantes, eles interpretando várias personagens.
3. Com você — Versão de I’ll be there, do Michael Jackson, é o começo da fase romântica, eles saindo das fraldas e entrando na puberdade. Destaque para o Júnior fazendo falsete no lugar da irmã, que estava mudando de voz.
4. Resposta da Mariquinha — depois de estourarem com Maria Chiquinha, os ainda guris resgataram outra canção da dupla Zé do Rancho e Mariazinha, que eram sucesso da música caipira nos anos 50 e seus avós maternos. Eu adoro menino Júnior com sotaque caipira falando: “abre a porrrrrrrrta, Mariquinha”.
5. Cadê você que não está? — Essa é bem lado B, mas é uma das letras mais bonitas que a dupla já cantou, não fica nada a dever pras músicas de amor compostas por Nando Reis, Marisa Monte ou Ana Carolina.

As piores

1. Imortal — O ranço já começa na escolha, a canção dos Bee Gees com a Celine Dion é o suprassumo do brega, tinha coisa melhor pra fazer versão. Depois, onde raios estava com a cabeça pra escrever versos como “eu cresci agora sou mulher, tenho que encarar com muita fé”? E claro, o famigerado “o que é imortal não morre no final”. Meio redundante, não?
2. Vamo pular — Eu tenho muita preguiça, canso só de ver esses meninos (hoje dois marmanjos já passados dos 35) gritando “vamu pu-lá, vamupulavamupulavamupulá” e saltando como se não houvesse amanhã. Tenho joelho pra isso não.
3. Enrosca — Eu nunca comprei essa fase do Juninho querendo bancar o bad boy comedor, quando não devia ter mais de 15 anos. Prefiro as baladinhas românticas. Fora que os dotes vocais dele não eram lá muito incríveis naquela época. A versão original, do Fabio Júnior, ainda é a melhor.
4. Pinguilin — Ah, os anos 90… ainda na fase infantil, o Júnior cantava todo pimpão uma sobre como gostava de brincar com seu er… bilau? “Se pinta uma garota que ele fica afim, já quer mostrar o seu pinguilim”. A música é uma versão de My ding a ling, canção sacana do Chucky Berry. Cadê os pais dessas crianças?
5. Power Rangers — Taqui uma música que eu tenho certeza que Sandileia e Durval Júnior morrem de vergonha de terem gravado um dia na vida. Porque era muita queimação de filme dois adolescentes já com paquera no colégio cantando sobre os Power Rangers, cercado de bailarinos fantasiados. É pedir pra levar bullying.

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Júnior Bueno é jornalista e autor do livro Cinco ou Seis Coisinhas que Aprendi Sendo Trouxa, disponível para kindle aqui.

Lançada em 1995, a obra pode soar datada, por retratar as angústias de uma geração que ainda cultuava o vinil em protesto contra a invasão do CD (!) e que gravava em fitas cassete músicas pra impressionar o crush. Mas não somos nós mesmos que temos aquela playlist pra chorar, ali escondida no nosso spotify? Como todo (bom) produto da cultura pop, o livro é profundo e divertido na medida certa. Se eu recomendo? Pelo amor de Deus, leia esse livro e todos os outros do Nick, tá esperando o quê?

Em homenagem aos 25 anos do lançamento de Alta Fidelidade, resolvi reler o livro e vou fazer minha versão de todas as listas que Nick Hornby criou, na ordem em que aparecem no livro. E convido você a fazer o mesmo, já que poucas coisas são tão divertidas quanto fazer listas (sol em virgem, né, amores?).

1. “Em ordem cronológica, meus cinco términos de namoro mais memoráveis de todos os tempos”: Daniela(não me lembro o sobrenome), Adrielly Gomes, Denyse Rios, Guto Rocha, Stephen Dolan.

2. “Meus cinco cantores favoritos”: Cássia Eller/ Amy Winehouse / Caetano Veloso/ Jim Morrison / Cazuza

3. “Meus cinco livros favoritos de todos os tempos”: O deus das pequenas coisas, Alta fidelidade, O amor nos tempos do cólera, Vastas emoções e pensamentos imperfeitos e A insustentável leveza do ser.

4. “Melhores filmes legendados”, o que quer dizer, filmes em idioma não inglês: La mala educación, Crazy - loucos de amor, Central do Brasil, Parasita, Cafarnaum.

5.“Melhores filmes americanos e, portanto, os melhores filmes já feitos” (para Rob, o cinema estadunidense é o melhor do mundo): Forrest Gump, Quase Famosos, The Doors, Cães de Aluguel e Os Bons Companheiros.

6. “Os cinco melhores filmes com o Dustin Hoffman”: A primeira noite de um homem, Todos os homens do presidente, Midnight Cowboy, Tootise e O quarto poder

7. Melhores solos de guitarra: The Beatles - While my guitar gently weeps, The Doors - Light my fire, Rita Lee - Ovelha negra, The Rolling Stones – Sympathy for the devil, Guns’ n’ Roses - Sweet child o’ mine.

8. “Melhores séries produzidas por Gerry e Sylvia Anderson”: infelizmente não poderei responder este top 5 porque nunca vi nenhuma série produzida pela dupla.

9. “Melhores balas”: Juquinha de abacaxi, Bala Chita de maçã verde, Bala soft de caramelo, Dadinho de caramelo, 7 Belo de framboesa.

10. “As cinco mais pra lotar uma pista de dança”: Girls just wanna have fun - Cindy Lauper, Music - Madonna, Chiquetere - Chiquetere Band, Hey ha - Outkast, Madagascar Olodum - Banda Reflexus.

11. “Cinco mais do Elvis Costello”: Alison, She, Everyday I write the book, King Horse, Peace love ad understanding (não que eu conheça muitas músicas do Elvis Costello).

12. “Os cinco filmes favoritos do meu pai”: Desejo de matar, Desejo de matar 2, Desejo de matar 3, Desejo de matar 4 e Desejo de matar 5 (sim, meu pai é o maior fã do Charles Bronson que existe)

13. “Os cinco filmes favoritos da minha mãe”: A dama e o vagabundo, Ghost, Fuga de Sobibor, À espera de um milagre, Peter Pan.

14. “Cinco melhores episódios de Cheers”: mais uma vez totalmente Glória Pires no Oscar aqui, mas se quer saber meus episódios preferidos de Friends, aqui vai: o que a Phoebe acha um dedão no refrigerante, o que a Mônica ensina o Chandler a dar prazer a uma mulher e grita “seven, seven, seveeeeen”, o que todos descobrem o caso da Mônica e do Chandler, o que o Ross usa uma calça de couro e o que eles fazem uma gincana e as garotas perdem e são obrigadas a trocar de apartamento com Chandler e Joey.

15. “Cinco melhores músicas pop sobre a morte”: Tears in heaven - Eric Clapton, Epitáfio - Titãs, Last kiss - Pearl Jam, Canção pra você viver mais - Pato Fu, Ain’t no grave - Johnny Cash

16. “Meus cinco empregos dos sonhos”: Repórter de cultura de um grande jornal ou revista; Curador de mostras do Museu da Língua Portuguesa; Escritor de livros sobre viagens; Crítico de culinária; Cantor de banda de baile.

17. “Cinco discos favoritos de todos os tempos”: Elis & Tom - Elis Regina e Tom Jobim, Strange days - The Doors, Cinema transcendental- Caetano Veloso, Alucinação- Belchior, Back to black- Amy Winehouse.

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Júnior Bueno é jornalista e autor do livro Cinco ou Seis Coisinhas que Aprendi Sendo Trouxa, disponível para kindle aqui .

Eu também tive uma Penny Lane, mas não tinha nome de garota, era um número, Rua 70, na Vila Finsocial, periferia de Goiânia, onde vivi os meus primeiros oito anos. Era um bairro novo, ainda não tinha asfalto, saneamento básico, nada disso. Era uma rua pequena com umas 15 casas de cada lado, que dava pra uma rua de comércio. Olhando pelo Google Maps hoje, ela parece bem maior do que eu imaginava. Era a rua onde crescemos meus irmãos e eu e nosso cachorro Dick, que era um vira-lata descomunal que me fazia sair gritando na rua cada vez que fugia. Eu morria de medo da carrocinha pegar ele.

Tirando a carrocinha, não havia perigo nenhum naquela vizinhança, a gente passava o dia brincando na rua, de pique, salva-bandeira, pipa, bolinha de gude, finca. E bete. Sabe o que é bete? É uma equipe que tem um rebatedor com um bastão de madeira (geralmente um cabo de rodo) e um arremessador. Tem um monte de regras doidas e é bem perigoso pra quem está assistindo. Me disseram uma vez que é um tipo de basebol. Os meninos da rua 70 poderiam então ganhar de lavada do New York Yankees.

Nossa casa era a quarta da rua. Um quintal enorme, com pé de amora, pé de manga, outra árvore que eu não me lembro bem de quê (da amoreira eu me lembro bem porque levei algumas surras do meu pai de vara de amora). E um galinheiro que podia ser uma casa, uma escola, um quartel, uma oficina, o que quer que fosse que a gente tivesse brincando naquele momento. A gente também costumava passar tardes inteiras construindo estradas e cidades com restos de tijolos, por onde passavam nossos carrinhos feitos de lata com pneus de borracha de chinelo velho.

Na casa da frente morava o Seu Fidelcino, um baiano bravo com uma risada bem alta. A família dele acudiu muito a nossa quando as coisas não iam bem. Dona Maria, sua mulher, (também chamada de Dona Maria do Seu Fidelcino) fazia carne de lata, umas almôndegas fritas que eram guardadas na banha em latões por meses. Eu consigo sentir o cheiro e o gosto disso agora, se eu fechar os olhos e aguçar a memória. Do nosso lado direito morava Dona Vilma, que tinha uma porção de filhos, um deles vivia fugindo da polícia. Um dia morreu baleado, foi a primeira vez que eu vi alguém num caixão na minha vida.

Do outro lado, morava a família da Viviane, meu crush de infância. Naquela época ninguém falava crush. Aliás não falava nada, quando alguém falava que a gente namorava eu ficava com muita vergonha e entrava pra dentro de casa encabulado. A gente nasceu próximo um do outro e cresceu brincando e brigando juntos. Ao lado da casa dela tinha o Eurípedes e a Edna. Eu passava tardes inteiras brincando na casa deles com o Anderson e a Aline, filhos deles. Eu me lembro que sempre tinha pão com manteiga e chá de erva-cidreira na merenda. Mais abaixo morava o Diego, meu melhor amigo, que era filho único e mais brinquedos que alguém poderia ter. Ele tinha amigos imaginários e eu era o único além do Diego a saber os nomes deles. Mais pro fim da rua morava o Sr Rafael, que tinha uma casa muito grande, a mais bonita da rua. Uma vez todos os garotos da rua entraram de penetra na festa de casamento da filha dele. Eu me lembro bem que dancei Baby can I hold you de rosto colado com uma menina. Meu primeiro bailinho.

Virando a rua a gente saía na avenida de comércios. Uma vez meu pai me deu uma nota de Mil Cruzeiros pra comprar uma tesourinha escolar. Eu fui na venda da Dona Creuza e comprei a tesourinha, que era baratinha e o resto todo em figurinhas. É que eu queria achar a figurinha premiada e ganhar um carro de corrida. Na minha cabeça, o troco era pra isso mesmo, não parecia tanto dinheiro assim. Quando cheguei em casa com aquela imensidão de figurinhas, meu pai ficou doido. Botou o cinturão na mesa e me fez abrir pacotinho por pacotinho com uma promessa: se nenhuma viesse premiada eu iria apanhar muito. Por sorte, no último envelope tinha um prêmio, um cinzeiro. Ninguém em casa fumava, mas era um prêmio. Um tempo depois recebemos pelo correio uma ovelhinha de porcelana com uma carrocinha com espaço para cinzas de cigarro. A bichinha existe até hoje na casa da minha mãe, como uma testemunha de uma surra que não levei e de uma infância de colecionar figurinhas, brincar na rua e comer carne de lata.

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Dizem que os 40 são os novos 20. Eu tenho 37 e minha coluna discorda desta sentença. Minha recém conquistada autoestima também. Os 40 não são os novos 20. São muito melhores. A iminência dos 40 anos, faz a gente meio que ligar o botão do cansei prum monte de coisa. Não é que a vida esteja um saco, do contrário, eu acho o mundo de hoje melhor que há 20 anos. As experiências que acumulei ao longo desse caminho me tornaram mais interessante, o tempo me fez até mais bonito que aquele adolescente desajeitado e tímido. Minha percepção de mundo está diferente.

Não tenho mais aquela incrível capacidade de me iludir, de quebrar a cara e chorar por dias ouvindo Bon Jovi. Se você não morre de amor aos 20, acredite, não morre mais. E também não tenho mais a mesma disposição de virar a noite numa boate, graças à deusa. Olho para trás e parece que foi ontem tudo. Estou numa idade em que até curto um agito de vez em quando, mas é bem de vez em quando. Me conhecer melhor me fez admitir que balada é uma coisa superestimada.

Sair de casa numa hora em que eu podia estar dormindo, enfrentar uma fila de uma hora para entrar num lugar escuro, barulhento e superlotado e cruzar com gente que já bebeu demais e pode vomitar na minha camisa não é bem minha idéia de diversão. Caminhar 10 minutos acotovelando gente pra chegar num balcão que está a menos de três metros de mim pra comprar uma longneck com o preço de uma camiseta então, eu passo.

Não sou ranzinza (claro que sou), mas já não tenho o mesmo pique e disposição para isso. Um lugar onde eu possa conversar com alguém sem gritar e me permita estar na minha cama quando eu tiver sono é meu ideal de noitada. Conhecer gente também muda muito. Um homem gay de 37 anos, pelo menos 20 de estrada, alguns relacionamentos duradouros e muita kilometragem em camas avulsas pode dizer que conhecer gente parece fácil. Mas é mais difícil que dobrar lençol de elástico.

Eu já conheci namorados no ônibus, no Tinder, na pegação, no McDonalds, na praça, na rua, na chuva, na fazenda… E ainda assim, não posso dizer que conheci de verdade nenhum deles. Porque o tal do gay é um sujeito difícil de se fixar no aqui e agora. Nós queremos conhecer uma pessoa legal, mas queremos também deixar as opções em aberto para o caso de surgir alguém mais interessante. Ou seja, não estamos lá nem aqui. Estamos em trânsito, não somos presente, somos gerúndio. Não é à toa que definimos as relações que temos com “estamos só ficando”.

Eu não me dou bem com esse negócio de estar ficando. Não acho que é necessário rotular as coisas, o importante é que as pessoas envolvidas estejam bem, confortáveis um com o outro, curtindo se conhecer melhor. Por menos compromisso que esta dinâmica implique, tem alguma coisa ali, um investimento de tempo e de desejo. Mas o tal do estou ficando, eu tenho a impressão que é uma forma de ter tudo e não dever nada. Comer e não pagar a conta. Você divide algo com a pessoa e não pode pedir nada dela, porque a qualquer momento ela vem com a carta do “mas a gente tá só ficando”.

Quer ver um sujeito correr três dias e três noites sem olhar pra trás? Diga a palavra relação. Rola esse medo de estar em uma relação, mas gente, tudo que acontece entre duas (ou mais) pessoas é uma relação. Relação comercial, relação profissional, relação de poder, relação sexual, causa e efeito. Se vocês dividem algo, seja uma pizza ou fluídos, isso é uma relação, Eu hein, gente esquisita! Não acho que tem que namorar sério nem dar nome ou status pra essa relação, mas esse negócio de estamos ficando me parece uma forma de deixar as opções em aberto. Essa liquidez toda não é pra mim, porque eu não sei nadar.

Me cansei de dates também. De sentar num bar com um cara, contar uma piada pra quebrar o gelo, falar sobre signo, sobre série, sobre política, sobre a infância, a profissão, os sonhos, as viagens, os melhores lugares da cidade, cinema, literatura, música, animais de estimação, crossfit. De dar uns beijos enquanto pede a conta, ir pra casa dele, transar freneticamente e nunca mais se ver. E ter outro date, com outro cara, contar uma piada pra quebrar o gelo, falar sobre signo, etc, etc… Com um tempo parece que eu tô saindo com o mesmo cara, só muda o nome.

Outra coisa que eu ainda não sei lidar é com aplicativo de namoro. Veja bem, não é que eu seja um senhor que não sabe como a tecnologia funciona. Do contrário, eu sou ótimo em negócio de Tinder. Quase um coach: sei como escolher boas fotos, uma bio que valoriza o produto (não se engane, ali é um mercado e nós estamos à venda tal qual uma caixa de Omo no Carrefour). Sei como impressionar na rede, mesmo não sendo impressionante fora dela. Happen, OkCupid, Grindr, Hornet, direct do Instagram, modéstia à parte, eu sei chegar junto, tem hora que nem eu me reconheço. Mas não passa daí.

Porque é como um Candy Crush de gente. Cada match é só uma fase que a gente passou num joguinho de celular. Um segundo pra decidir se aquele cara vale a pena ou não. Um x ou um coração e thank you next. Segundo o instituto Data Júnior, a cada 200 boys que você vê no Tinder, uns 100 você dá um like. Desses 100, você dá match com uns 40. Desses 40, você manda um “hey”, pra uns 20. Desses 20, uns 10 respondem. Desses 10, uns cinco não são babacas. Desses cinco, uns três evoluem para um date. Desses três, apenas um acaba virando um segundo encontro. Ou seja, muito pouco pro tanto que a gente investe. Mas você acha que a gente se importa? A gente continua jogando, não por esperança, mas por desespero.

E é essa parte que eu não sei lidar. O desespero de consegir achar um diamante no meio do cascalho. Porque a gente quer que nos achem interessante, mas não se interessa muito pelo outro ali do chat. Eu gosto de gente. E gente tem que ter mais que uma conversinha mole. Tem coisa mais broxante que gente que já começam um papo com “ativo ou passivo?” Como assim, camarada? Vai devagar aí, pergunta pelo menos onde eu moro, o meu signo, sei lá, em quem eu voto pra presidente.

Tem também o tal do “Oi”. E aí você respode “oi”. Dois dias depois, o sujeito fala “e aí, tudo bem?”. Aí você responde “bem e você?”. Uma semana depois ele fala “Tô bem também”. Até sair alguma coisa daí o meteoro já veio, o ser humano foi varrido da Terra e as baratas já dominaram o mundo. Fora o sujeito que faz uma lista imensa do que não quer num cara: não pode ser afeminado, não pode ser gordo, não pode ter mais de 30, não pode ser de esquerda, não pode, não pode, não pode. Aí você vai ver, o pequeno raio de sol é um sujeito feio, com foto de anime e frase motivacional. Eu desisti de app. Nada contra, tenho até amigos que usam, mas não é pra mim.

Não que eu ache que conhecer uma pessoa incrível através de um algoritmo não seja algo digno de se contar para os futuros netos. Mas é que dá muito trabalho, me cansa antes de começar. Eu ainda acredito que quando tem que acontecer algo entre duas pessoas é uma coisa mágica, simplesmente dá um clique. Um match, mas um match astral. Eu sei que é brega e doido pensar assim, mas fazer o quê?

Acontece que eu sou romântico. Eu gosto de casamento, de jardim, de filme da Julia Roberts, de disco da Marisa Monte, canção do Caetano, de por-do-sol, de final feliz, de dança de salão, de gente que anda de mãos dadas. Eu amo casais. Sempre que eu vejo um par, eu fico espiando secretamente pra decifrar a dinâmica deles: os códigos, como se comunicam, se estão em sintonia, se combinam, a quanto tempo estão juntos, quem disse eu te amo primeiro. Infelizmente eu sou assim. Eu sonho com uma família, um marido, filhos, cachorro, viagem, casa com horta, cinema no domingo, piquenique no parque. E já aceitei que não posso mudar isso. E o mundo não é feito para as pessoas como eu.

Somos descapacitados habitando ambientes sem acessibilidade. E isso é muito frustrante às vezes, nos torna amargos em algum momento. Vocês pensam que as pessoas cínicas ficaram assim por não conhecerem o amor? Errado, as pessoas se tornam cínicas porque se traumatizam com repetidas experiências ruins. As pessoas no século 21 estão avançadas em suas relações. Não há porque insistir em alguém, se há um novo modelo disponível no mercado, a um clique de distância. Eu desisto de namorar, pendurei as chuteiras, cansei de jogar. Veja bem, eu não desisti do amor, só não quero ele por agora. Vou tirar um ano sabático, ser uma princesa do Senhor. Sara Sheeva, tamo junto!.

A vantagem de ter mais de 30 é que com a idade, vem também a responsabilidade consigo mesmo. O compromisso de se conhecer melhor e saber o que se quer e principalmente o que não se quer. Enfrentar fantasmas do passado, resolver traumas. E posso dizer que hoje eu não quero mais um boy. Um homem, talvez, mas não agora. Eu tenho investido em terapia, hobbies, a companhia de amigos, tudo que está ao meu alcance. E aprendi a ser uma boa companhia para mim.

Às vezes a solidão ameaça aparecer, mas até dela eu tiro vantagem. Já senti solidão com alguém do lado. Demorou muito, mas eu entendi que uma relação não vai me salvar da tristeza e do desespero. Eu tenho que ser meu próprio herói. Não contavam com minha astúcia! Claro que desistir, ainda que por um tempo de viver um grande amor é uma decisão para hoje. Amanhã pode ser que eu mude de idéia. Pode ser que eu me apaixone. E se apaixonar-se é o acidente mais bonito que pode acontecer com alguém.

Pode ser que sim, pode ser que não. Mas só por hoje eu tô bem só comigo mesmo, relacionamento sério, monogâmico, fiel. Amanhã pode acontecer de tudo, mas seja o que for, tem que ser mais que um match.

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Júnior Bueno é jornalista e vive em Buenos Aires. É autor do livro Cinco ou Seis Coisinhas que Aprendi Sendo Trouxa, disponível em e-book pela Amazon: https://www.amazon.com.br/dp/B07W5K15LP

Salvar, salvar mesmo não salvaram, mas é que um texto chamado Meus livros preferidos não vai render muitos cliques, né?

Diz a lenda (aka minha mãe) que eu aprendi a ler antes mesmo de ir pra escola, com 4 anos. E o pior, que ninguém sabe como isso aconteceu: um dia ela chegou na cozinha e me viu recitando todas as palavras do rótulo de Neston. Pode ser que seja verdade, e nesse caso, deve ser porque eu via meus irmãos fazendo tarefa de casa, ou sei lá, de tanto ver os gibis da Turma da Mônica, vai saber. Fato é que, desde a lata de Neston, eu nunca mais parei de ler. Dos livros infantis, passei para os clássicos, destes para os romances e depois descobri os livros divertidos tipo Bridget Jones, Harry Potter, e por aí vai, biografias, livros reportagens, relatos históricos, poesia… eu sou um devorador de páginas, embora hoje não leia na mesma intensidade e volume que na minha adolescência.

Há muito do que é literatura fundamental tipo Proust e os russos, que eu não li e nem sei se quero. E tem livros muito populares, que eu comecei e parei porque não me prenderam, tipo Paulo Coelho, Jostein Gaarder, e alguns outros que passei sem nenhum pudor. Se eles me fizeram falta eu jamais saberei. E é bom que se diga, não existe livro bom ou livro ruim, mas livros que gostei de ler e livros dos quais eu não gostei nem um pouco. Os que me acrescentaram um mundo a mais e os que me tomaram horas preciosas. Mas deixemos de delongas que aqui vai uma lista dos livros que formaram meu caráter.

• 25 - Eu, Christiane F., 13 Anos Drogada e Prostituída (Kai Hermann e Horst Hieck). Eu tinha uns 10 anos e lembro da minha mãe lendo esse livro e da tarja preta com o aviso “impróprio para menores de 18 anos” na capa, cobrindo os olhos da tal Christiane. Não resisti e li aos poucos, escondido, o tal livro proibido. Um dia minha mãe descobriu e deixou que eu terminasse, sem problemas o livro. É um livro reportagem contado em primeira pessoa sobre uma adolescente, na Berlim Ocidental dos anos, 70 se afundando no vício em heroína. Ali eu entendi que o mundo lá fora é bem diferente de um conto de fadas.
• 24 - Marcelo, Martelo, Marmelo e Outras Histórias - (Ruth Rocha) Se uma criança só puder ler um livro da Ruth Rocha na vida, tem que ser esse. Se for ler um único livro de qualquer autor, também pode ser esse. Uma coleção de histórias divertidas, que não trata criança como boba e lá no fundo tem umas lições bem boas. O conto que dá nome ao livro é muito bom, mas o meu preferido é Teresinha e Gabriela. Comecem por este.
• 23 - A arca de Noé - (Vinícius de Moraes) Você se lembra do primeiro livro que leu na vida? Eu me lembro, foi esse. Para uma criança tentando decifrar aquelas letras que viravam palavras como num passe de mágica, foi incrível descobrir que dali saiam histórias como a do Pato Pateta, entre outras. Depois eu descobri que eram músicas, que tem um disco com elas (top 10 dos meus álbuns preferidos da vida, junto com Cinema Transcendental e Strange Days) e cada vez mais eu amo esse livrinho.
• 22 - Os Maias - (Eça de Queiroz) O maior romance em língua portuguesa já escrito, com uma linguagem refinada, um enredo pra lá de folhetinesco e aquele gostinho de quero mais no final de cada capítulo. Se Eça de Queiroz vivesse nos nossos tempos, seria um novelista dos bons. Duvida? Olha a minissérie da Maria Adelaide Amaral baseada na obra do Eça. Ela acrescentou bem pouco no texto, quase tudo ali é fiel ao livro. Tenho duas edições, uma bem luxuosa e uma de capa mole pra ler no ônibus, na cama, em todo lugar.
• 21 - O Escaravelho do Diabo - (Lúcia Machado de Almeida) Se tem uma coisa que é unanimidade entre leitores de várias gerações é a Série Vagalume, que com seus mais de 40 volumes, ensinou jovens como eu a amar um bom romance, um suspense bem feito. E o Escaravelho é, na minha opinião o melhor da série, porque reúne todos os elementos de um bom suspense, mas num formato não tão macabro, mais levinho, perfeito para leitores em formação. Eu já devo ter lido uns mais de 20 livros da série, recomendo todos, mas O Escaravelho é meu xodó.
• 20 - O Amor Acaba (Paulo Mendes Campos) Li uma crônica deste autor pela primeira vez num livro de Português na 8ª série e me apaixonei. Quando caiu nas minha mãos por acaso uma coletânea com as melhores crônicas dele, eu nem acreditei, era uma melhor que a outra. Eu amo crônicas, ser um cronista sempre foi meu sonho como escritor, mas não tenho essas manhas. Um dia, talvez. O texto que dá nome ao livro, tem o dom de te deixar melancólico e esperançoso ao mesmo tempo.
• 19 - A Alma Imoral (Nilton Bonder) Como você deve ter notado até aqui, tirando uma biografia, eu sou um homem de ficção: romances, contos, crônicas, poesia. Mas este aqui é meu livro preferido de não ficção, porque operou mudanças muito importantes em como eu me relaciono com minha espiritualidade. Não importa qual a sua religião, nem ideologia, este livro, inspirado na Cabala, é muito bom. Segundo o autor, uma vez ao menos, devemos fazer o exercício de ser o advogado do diabo e tentar ver as coisas pelo outro lado. Neste delicioso livro, Bonder, um “rabino pop” mostra uma nova visão do paraíso, e revela: nossa alma é imoral. Imperdível.
• 18 - A Revolução dos Bichos (George Orwell) Monarquia no poder, militares no poder, direita no poder, esquerda no poder, homens no poder, mulheres no poder, animais no poder. Nessa fábula absurda, cheguei a uma certeza: não importa qual seja a ideologia, o jogo do poder é o mesmo, só mudam os bichos. Escrito em 1945, o livro nunca esteve tão atual, sobretudo em certo país da América do Sul, onde um asno foi eleito presidente.
• 17 - Antes que Anoiteça (Reinaldo Arenas)“A vida é uma questão de risco ou abstinência”, com esse epitáfio, o escritor cubano exilado em Miami narra as perseguições que sofreu na ilha de Fidel por ser homossexual e querer ter uma opinião livre e sobretudo uma sexualidade sem amarras, num regime que então tolhia expressões que saiam do dito padrão vigente. Corajoso, honesto e arrebatador, o livro narra as memórias e os últimos dias de Arenas, que convalescia, vítima da Aids em Miami em 1990.
• 16 - O Menino Maluquinho (Ziraldo ) Para quem viveu os anos 70, o auge da ditadura, Ziraldo era uma das mentes brilhantes responsáveis pelo Pasquim, jornal de humor e contracultura. Mas pra minha geração, Ziraldo era um deus, porque criou o melhor personagem mirim de todos os tempos, o garoto com macaquinhos no sótão, o menino maluquinho. Com aquela cara de vovô, sempre com um coletinho fofo, o escritor e quadrinista já tem 83 anos. Sério, não tô preparado para me despedir deste homem. Ele e o Maurício de Sousa devem ser imortais.
• 15 - O Caçador de Pipas ( Khaled Houssein) Nunca pensei que um “best seller da Veja” diria tanto sobre mim. Mas a história de traição e amizade entre os garotos protagonistas, que culmina numas das cenas mais cruéis já narradas em livro, é daqueles livros que se você começa a ler, não resiste. E haja lenço de papel. E também me tirou da minha bolha, afinal, como todo brasileiro, eu tinha um pensamento muito colonizado, sempre recebi todo tipo de informação sobre os Estados Unidos, por exemplo, mas não sabia sequer o nome da capital do Afeganistão.
• 14 - Jim Morrison, Ninguém Sai Daqui Vivo (Jerry Hopkins) A biografia póstuma do líder dos The Doors, minha banda preferida do mundo todo, nunca havia sido editada no Brasil, então eu quase infartei quando vi um dia ao acaso, esse achado no meio de outros livros empoeirados numa biblioteca. Era uma edição portuguesa, mas era tão bem escrita, que quase eu não resisto à tentação de nunca mais devolver o exemplar da biblioteca. Hoje eu tenho a versão brasileira, que é muito bonita, mas o carinho que eu tenho por aquela versão, quando eu era só um jovenzinho fanático, mora no meu coração.
• 13 - A Casa dos Budas Ditosos (João Ubaldo Ribeiro) Num tempo em que tudo que leva a palavra sexo no rótulo vende que nem água (taí os 50 Tons de Cinza que não me deixam mentir), o genial escritor baiano narra uma aventura de alta voltagem erótica, sem nunca cair na vulgaridade. João Ubaldo tinha o dom de botar um tempero local em tudo que escrevia, explicava o Brasil para o próprio brasileiro de um jeito tão bom que o resultado é um apanhado de livros não só gostosos de ler, como também necessários para quem ama literatura brasileira.
• 12 - A Hora da Estrela (Clarice Lispector) Em seu último romance, a escritora ucraniana criada no Brasil criou um narrador fictício que relata a vida da jovem nordestina Macabéa, ao mesmo tempo em que reflete sobre os sonhos, as manias e os conflitos internos dessa mulher e sua inocência diante da cidade grande. De vez em quando eu queria ser Macabéa. Aquela pureza, aquela simplicidade quase irritante, aquela melancolia. É um livrinho miúdo, sobre uma história banal, mas eu me vejo tanto ali.
• 11 - Ensaio sobre a cegueira (José Saramago) Esse eu comecei a ler bem novo ainda, empolgado com o Nobel que o escritor português tinha ganhado. E achei chatíssimo, difícil mesmo. Anos depois, resolvi dar ao livro uma segunda chance e me encantei com o estilo, me choquei com a história e aprendi que os livros também precisam do momento certo para nos achar. O livro é uma metáfora perfeita da sociedade que está cega para o mundo ao redor e também que mesmo em situações limite, todos estão preocupados em sobressair sobre os demais. Chocante.
• 10 - On the road (Jack Kerouac) Se tem uma década em que eu queria ter vivido, são os anos 60. De preferência na companhia de Jack Kerouack e seus amigos. A história real por trás do livro me marcou, porque falou comigo sobre meus próprios anseios. Há uns anos meti o pé na estrada e fui viver outra vida em outro lugar. A estrada traz beleza e poesia, mas a imensidão dá um sentido de desespero, solidão intensa e infinda. Um mundo tão grande e vasto me trouxe uma alegria insondável e o mais puro desalento, ás vezes os dois ao mesmo tempo. Mas, tal qual Kerouack, não me arrependo de nada.
• 9 - Laranja mecânica (Anthony Burgess) Muito antes de ter visto o filme, um dia eu me deparei com esse livro que tinha um olho enorme arregalado na capa. Poucas vezes eu me diverti tanto, quanto lendo este relato em primeira pessoa do adorável maluco Alex com seu vocabulário cheio de palavras como chelovek, milicents e devotchka. Ali eu entendi que uma sociedade doente produz cidadãos desajustados e isso explica o apelo da violência, que temos experimentado nestes últimos anos. Somos pais e filhos desta violência, como Burgess faz questão de ressaltar em cada linha, mas sem perder o humor cínico, sua marca registrada.
• 8 - A Tenda Vermelha (Anita Diamant) Sempre ouvi meu pai contar as histórias da Biblia. E sempre as achava ora fantasiosas demais, ora assustadoras demais. E bem depois comecei a achar algumas bem problemáticas, misóginas, escravagistas, enfim, é preciso levar em conta que o que funcionava séculos antes de Cristo e já não rola mais. Depois de adulto eu descobri A Tenda Vermelha que é bom demais, gente, vocês precisam ler. É a história dos patriarcas escrita como ela deveria ser na Bíblia, como um romance. E ainda narrada pelas mulheres, que não têm voz nas escrituras. Um tesouro.
• 7 - O apanhador no campo de centeio (J.D. Salinger) Sabe aquele livro que a gente só começa a ler porque todo mundo fala bem? Já me ferrei tanto por estas indicações, nem te conto. Mas todo mundo tem razão sobre este aqui. A história do jovem Holden Caulfield é apenas um adolescente rodando a cidade enquanto decide se conta ou não que abandonou a escola. Parece uma bobagem, mas é um dos mais graciosos e ao mesmo tempo pungentes relatos de uma geração. Pronto, já falei bem dele, pode começar a ler.
• 6 - Quarto de Despejo (Carolina Maria de Jesus) Esse é o último livro a entrar nessa lista porque li há bem pouco tempo, apesar de sempre ter escutado o tanto que ele é um soco necessário no estômago. Um relato cru e real sobre a favela vindo de uma mulher negra e pobre. Eu amei cada frase e amei Carolina que saí como doido a procurar tudo sobre ela. Sabia que o livro dela é estudado por crianças nas escolas em muitos países? E eu só fui ler aos 36, porque muito pouco se fala sobre ela. E muito precisa ser dito.
• 5 - A Cor Púrpura (Alice Walker) Há um filme e um musical sobre este livro, mas foi o livro que fez meu coração se apertar e depois sentir um calorzinho gostoso. Porque é de uma delicadeza e coragem que a autora expõe a virulência masculina e como as mulheres não passavam de mercadoria, propriedade, algo entre um animal e um objeto da casa. Em formato de correspondências, o relato da jovem Celie á irmã, é um dos mais tocantes textos já escritos. É pelos olhos da simples e delicada Celie que a gente enxerga o mundo á sua volta e não há como não se encantar com seu jeito de ser e de encarar a vida. Eu amo tanto esse livro que já devo ter lido umas quatro vezes. E nunca me canso.
• 4 - O amor nos tempos do cólera (Gabriel García Márquez) Desilusão amorosa? Paixão incontrolável? Amor proibido? Fora do crush? Te recomendo ler este livro em qualquer um dos casos acima. Não há auto-ajuda no mundo que ensine sobre as relações amorosas que a obra prima do colombiano Gabo, um dos meus romancistas e jornalistas preferidos. Um romance para levar na memória, para ler e reler, porque é lindo, porque tem uma prosa deliciosa, porque atravessa um lugar e uma época que dá vontade de viver ali, com eles. Mais que isso não digo porque senão vou dar spoilers.
• 3 - A insustentável leveza do ser (Milan Kundera) O equilíbrio entre amor e desejo, entre o permitido e o proibido, entre o carnal e o divino. Um livro que continua muito depois de se virar a última página, ideal pra se reler anos depois. Em tempos de amor líquido, poliamor, e tantas recentes possibilidades de se relacionar, é bom que se saiba que lá em 1985, o Kundera já tinha dissecado tudo isso em romance. Acredite em mim, você precisa ler este livro agora e daqui a 10 anos ler de novo, com a percepção sobre os relacionamentos já modificada por suas próprias experiências de vida.
• 2 - O deus das pequenas coisas (Arundati Roy) Uma história densa e ao mesmo tempo leve, trágica e encantadora, sobre as grandezas e pequenezas dos homens e seu deuses. O romance sobre a miséria de uma família de Kerala, na Índia, ao longo de algumas décadas é o livro que eu mais reli até hoje. (E pretendo ler de novo, porque encontrei num sebo em San Telmo a versão em espanhol). Não é para menos: personagens cativantes, uma narrativa que se desvela aos poucos, indo e vindo no tempo, descrições deliciosas da paisagem dos sabores e costumes peculiares da Índia.
• 1 - Alta Fidelidade (Nick Hornby ) Sabe quando um personagem diz o que você pensa, sofre o que você sofre, vive a sua vida só que em outro país? Quando eu li a história do desiludido Rob Fleming pela primeira vez, aos 20 anos, eu me reconheci ali, como um loser romantico. Relendo uma década depois, eu ainda acho que temos muito em comum, como contradições e incertezas. Mas ao chegar à idade do personagem, eu já estou bem distante da vida que ele leva e de algumas de suas opiniões(o livro é de 1994, eu o descobri em 2002, normal que haja mudanças). Talvez hoje eu mandasse o Rob pra terapia. Mas o amor por música pop e a mania por listas segue aqui comigo. Este médium, e por consequência, esta lista, só existem porque um dia eu li esse livro. Ah, todos os livros do Hornby são maravilhosos, por favor leiam!

Menções honrosas: O Olho da Rua (Eliane Brum); Americanah (Chimamanda Nigodzi Adichie); 20 Poemas de Amor e Uma Canção Desesperada (Pablo Neruda); Dom Casmurro (Machado de Assis); A Sangue Frio (Truman Capote); O Velho e o Mar (Ernest Hemingway); Harry Potter e a Pedra Filosofal (J.K. Rowling); Macunaíma (Mário de Andrade); Grande Sertão: Veredas (Graciliano Ramos); Ciranda de Pedra (Lygia Fagundes Telles); Meu Livro de Cordel (Cora Coralina); Sentimento do Mundo (Carlos Drummond de Andrade); A Arte de Amar (Erich Fromm); Vastas Emoções Pensamentos Imperfeitos (Rubem Fonseca), Um Rio Chamado Tempo, Uma Casa Chamada Terra (Mia Couto); Quando Nietzche Chorou (Irvin D. Yallon).

…

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Não poderia estar mais errado. Cereja tem gosto de nada, como se fosse uma acerola sem o azedinho. A nossa pitanga esmurra a cereja de verdade no quesito sabor e personalidade. Este episódio me fez:1) relembrar de quando eu conheci o morango; 2) perceber que ele tem tudo a ver com as minhas decepções amorosas . Bom vamos lá, sobre o morango, breve história curta: quem foi criança pobre nascida nos anos 80 deve se lembrar de quando teve acesso a alguns alimentos pela primeira vez, iogurte, McDonalds, Ruffles. Eu comi um morango de verdade (esse não tem de chuchu, eu acho) com 12 anos. Eu sonhava com esse dia, secretamente. O dia que eu ia comer uma fruta de rico. Pois bem, eu não lembro exatamente onde foi, mas a sensação foi “credo, que fruta azeda”. Porque mais uma vez, sabor e aroma artificial chegaram antes na minha vida. Já cheirou a embalagem metálica de um waffer de morango? É puro corante, gordura e cheiro sintético ali. E isso cola que nem crack no nosso cérebro. Um morango meio de vez, mirrado não tem como competir com o sonho cor de rosa que a gente comprou um dia.

Óbvio que morangos gordões, doces e suculentos vieram depois, e com o tempo eu me acostumei ao seu gosto natural, mas aquela primeira mordida foi só decepção na minha vida. E onde entra o meu papel de trouxa na área sentimental? Simples: nós fomos programados para viver um grande amor, mas o grande amor que a gente acha que vai chegar e arrebatar nossos corações e mudar nossa trajetória, bem esse amor não existe. As comédias românticas, as músicas românticas, a autoajuda romântica, enfim, a ideia de romantismo que nos rodeia, é o componente sintético, vermelhinho e açucarado das relações. Amor de verdade é outra coisa, tem outro sabor e se você estiver expectativas demais, vai se frustrar muito. Então tá proibido ser romântico? Não, de jeito nenhum, só é bom se ligar no que é a vida de verdade e a fantasia, onde acaba uma e começa a outra. Porque ao contrário do que diz o Cordel do Fogo Encantado, o amor não é filme. Tá bom, mas o que fazer com essa notícia? Aí é que entra aquela dose de cai-levanta-cai de novo-levanta mais esperto que a gente adiquire com o tempo.

Eu criei uma camada de cinismo que á primeira vista até parece que eu não acredito no amor. Mas não dura dois minutos, a verdade é que eu sou mais romântico que aquela menina gordinha da novela Carrossel. Eu já levei bons tombos aí pela vida, acreditando no amor eterno, mas ainda sigo firme na ideia de que um dia o amor vai vir de novo. Porque isso de “o grande amor da minha vida” é um apego infantil ao passado. O grande amor das nossas vidas somos nós mesmos e as pessoas que passam por ela vão se acomodando entre o que a gente tem pra dar e o que a gente quer e merece receber. Se é maior o menor do que veio antes, isso dá tanto trabalho que eu aconselho a você desencanar e viver o que tiver que ser vivido ali no momento. Depois é depois. Mas uma coisa eu aprendi: muitos dos meus papéis de trouxa foram escritos e dirigidos por mim mesmo, por esperar do outro reações que eu teria, ou que ele fizesse coisas que na minha cabeça seria o ideal. Ou seja, eu tava viajando.

O que acontece com a gente é que a gente cria uma relação perfeita na cabeça, com todas as falas, lugares, situações… e esquece de avisar pro próximo crush o papel que ele precisa desempenhar. Aí é claro que a gente se frustra. A gente quer e precisa e bate o pé por um amor cheio de emoções, declarações públicas de afeto, sexo selvagem, beleza estonteante, anjos tocando trombeta a cada beijo mágico, corridas no saguão do aeroporto para te impedir de ir embora para longe. Mas aí tem a vida real, né, gente com a pele cagada, introvertida demais ou extrovertida demais, gosto musical que não bate, sedentária até pra ir no portão te receber, imagina correr o Guarulhos inteiro? Expectativa alta é Freud, amigues.

O contrário também bem que pode acontecer: a gente vê umas três ou quatro características que se encaixam no nosso sonho de príncipe encantado e acaba ignorando sinais de que aquela pessoa não é assim nenhum Noah Centineo no filme da menina coreana das cartas. A gente passa a vida toda procurando o cálice sagrado. Chega uma hora que a carência, a falta de perspectiva e o relógio biológico acabam te convencendo que o primeiro copo de requeijão que passar ali é o cálice sagrado. Expectativa baixa também é uma droga. Mas e aí, tio, como é que a gente faz? Se escolhe muito tá ruim, se tem pouco critério também, então qual é a solução?

A solução é entender que há uma diferença entre o que você quer, o que você merece e o que você precisa. O que a gente quer, varia de pessoa para pessoa. Vai de encontrar alguém sexy, bonito, rico, amar, ser amado, jamais ser traído, fazer planos, se casar na praia ao som de marisa monte, ter dois filhos, quatro labradores, um apartamente e um sítio, ou somente a sorte de um amor tranquilo com sabor de fruta mordida. Só que nem sempre vai vir alguém gritando bingo pras todas as suas expectativas. Porque nem a gente mesmo consegue não se decepcionar, imagina alguém que chegou agora, é muita responsabilidade.

A gente sempre vai ter alguma expectativa, é inevitável, só que é isso também que pode fazer com que você se frustre ao perceber que a pessoa tem um gosto próprio dela, pode não ser incrível, mas é natural, não tem como ela competir com uma coisa que só existiu na sua cabeça. O mundo não foi feito para agradar seus pré-requisistos, entender e lidar com isso é o ponto chave aqui para não se sentir enganado quando na verdade ninguém te enganou. Não há nada errado em preferir que sua futura alma gêmea seja alta e não baixinha, ou atleta e não intelectual, etc. Mas é bom de vez em quando dar uma analisada no porquê dessas preferencias e de onde elas vêm, se não é da cultura pop, ou espelho dos casais á sua volta, ou da webcelebridade que tem uma vida que você queria ter pra você. Porque esse check list de coisas para ter uma relação perfeita igual ao casal da moda não funciona nem pro casal da moda.

Já o que a gente merece é o básico em todo e qualquer relacionamento: respeito, atenção, reciprocidade, lealdade e desejo. Isso não tem que ser negociável, principes e plebeus, ricos e pobres, gregos e troianos, meninos e meninas precisam te oferecer isso. Se faltar, pode reclamar no Procon. E sabe o que não pode jamais acontecer, pelo bem da sua saúde mental e emocional? A lista “eu quero” ser mais importante que a “eu mereço”. Amiga, não importa se o boy é músico e você sempre quis namorar um músico. Se ele te trata mal, ou te trai e isso te afeta, ou não te dá a menor pelota, ou qualquer coisa assim, cai fora daí, meu bem.

E por fim, pra deixar claro pra gente quando ter expectativas é ok e quando não, vem a parte do que a gente precisa. E a gente não precisa de ninguém para ser feliz. Ou seja, sozinho ou sozinha você dá conta de resolver esse bolo emocional e todos os problemas que ele traz. A gente não precisa ser validado pelo outro pra reconhecer o quanto somos fortes, bonitos, inteligentes e capazes. Nem sempre a gente sabe disso, mas quando a gente descobre, é libertador. Porque daí quando e, se acontecer da gente se apaixonar e resolver embarcar nessa aventura, é baseado puramente no que a gente deseja e merece, e não no que a gente precisa. Com isso, ficamos mais realistas e aproveitamos melhor o verdadeiro sabor da fruta.

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