_assim sem meia-volta
ou elaboração psicanalítica,
o espaço vazio é composto
por pequenos corredores,
também vazios
e eu paralisei
num canto do quarto
onde algo
existia.
tudo aqui é branco
e ao céu azul
deixo meu devaneio cinza
palavras,
que num papel reciclado
não servem mais
uma mulher,
enfeitada com sua natureza
que não serve mais
não se banha,
não se pinta,
não leva suas pernas cabeludas para tomar sol
e delirou
que o amor renascia
onde não havia mais nada_

_no apartamento branco, com corredores vazios e paredes surdas.

aquele que amo me reconhece nas flores e coisas belas
a palavra
sempre deixa escapar o que se sente,
é verdade,
‎ㅤㅤㅤㅤ[‎mas eu tento

às vezes quero
tatear, lamber
ou mordiscar,
como saboreio o melhor dos frutos

para mim,
todo amor é uma tentativa de transmutar a palavra em Real
ㅤㅤㅤㅤ[ainda que isso não seja possível

contento-me
com o que faz a língua,
os lábios,
ㅤㅤㅤㅤ[a saliva
a mandíbula e os dedos das mãos

convém dizer eu te amo,
como quem falha sempre
e por amar,
continua tentando.

*a Revista Mormaço é uma publicação independente, coletiva e voluntária da Mormaço Editorial. você pode nos apoiar dando palminhas nos textos e compartilhando-os. nos encontre nas redes sociais com o @mormacoeditorial.

I

a criatura noturna
bateu asas na sacada
da minha janela,

seu canto pálido
ecoou o desatino
que persegue todas
as criaturas pantaneiras
esquecidas do sol

ou que dele se apotrefaram
em marmoreio roído
até virar pó.

entre o dia e a noite
acordei com o seu grito
estridente,
porém abafado da cera
que já não me fazia escutar
querelas de solidão.

era a morte.
eu que tinha sono,
cedi.

II

aceitei que me levasse
debaixo de suas asas fúnebres,
as quais agora me pertenciam
envolventes.

meus dedos, antes em brasa,
neste abraço,
se teceram em gris

e da minha garganta
se fez surgir o som
gutural que ante
sina ou destino,
praguejei ao infinito
no misterioso breu do pantanal

para onde retornei
e nunca deveria ter saído.

Ilustrações:

André Oliveira / Aracruz, ES — Brasil
Email: contato@andreoliveira.com
Site: andreoliveira.com

Que Shakespeare sabia como ninguém contar uma tragédia romântica, é uma verdade universal. Mas que me dizem as palavras que não me foram cultivadas?

Meu avô espancou minha vozinha com o mesmo livro de poesias que a cortejava. Conquistada a criatura pelos versos vazios e emudecida pelo verbo, ela repetia roxa: “AMOR, apesar de tudo”, e com grande pesar vejo vozinha esquecida pelos cantos.

Em letras garrafais,
manchadas a punho do azul Real, ele dizia:
“se isto não é amor,
desconheço o seu significado”.

A este pedaço de papel ela se agarrava como a última memória guardada do marido.
Só depois de ter me rendido aos seus encantos e ter a sensação de ter sido tocada pelo surreal irrefutável, pela primeira vez entendi porque ela se apegava tanto a esses últimos versos.

ela o amava, pois assim como ele
desconhecia.
e o que desconhecia
era este mesmo amor que
ninguém ousou dizer-lhes com clareza.

não é só de pequenas manhãs
e longas madrugadas
que o amor resurge

ele precisa das tardes tediosas e
do crepúsculo como prelúdio da noite incerta

doze horas completas

se só tens a madrugada para o meu amor,
só me reconheces dentro dos sonhos,
onde imperam tuas fantasias de si mesmo

será que me sonhas? será que me sonhas? será que me sonhas?

não sou Outra,
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀sou apenas uma.

entre tantas amantes e pobres corujas insones
que se deitam neste travesseiro,
perdidas no ceticismo amargo
que o sol traz como resposta
ao amanhecer

amanhãseremos os mesmos
e não farei nada com isso;
não saberás destes pensamentos,
e o único rastro da noite anterior
será apenas este cinza debaixo
dos meus olhos inchados
que mais uma vez não me negam:
estou cansada e apaixonada.

quem poderia preocupar-se
com pratos empilhados
e a fuligem dos carros
que entra pela varanda,
quando ameaçados de sucumbir?

por modo de ser,
seguimos
corroendo sorrisos
em cidades marítimas

eu estive lá na primeira
na segunda, já não era mais.

soubemos condenar as obras,
desligar as máquinas,
designar os coveiros

engenheiros da crítica,
barricadas, para quê?

a solução para essa destreza
se comunga
sem lava ou afogamento.

um corpo cai
sobre uma repetição
na crueldade do que se sabe
cotidiano

um corpo cai
sobre uma repetição
outra vez comum
como se é

então,
não me importo com
poeiras
pratos
copos quebrados
marcas no pescoço
manchas de sangue no sofá,
o depois impredizível.

Esta insônia que me invade
porque fugi de pensar em ti
nas outras horas do dia,
agora se apodera
do meu sono
como a centelha incendiária
a que me jogastes quando
deteves
sobre mim o teu olhar.

não pisco mais.
decidi!
não pisco.
e de tanto cisco fiquei
cega
de tanto amor, ainda mais!

certa de que tudo é rastro
passageiro
mas teus olhos, amado
estes
de mim empoeirados,
serão em meu sempre
eternos.

teus braços me abrigaram
numa madrugada
de chuva fina e inesperada

antes do combinado
assobiei teu nome

uma hora antes
uma hora depois,
não sei

atravessei o centro de tudo

pelo fuso confuso
de estar tão longe de casa
minhas mãos agarraram
areias do tempo

arrisco em poucos versos
risco em meia prosa
algo como lembranças movediças insípidas
que nos dissolvem

teus braços sobre
minha pele molhada
ainda escorrem

invadem meus poros
quando os segundos distantes
ligeiramente correm

e embora de ti sempre
me despeça,
temo que deste abraço
eu nunca retorne.

Faz dias que não escrevo
faz dias que o silêncio é
como uma faca esforçada por amolar
a desossar com tamanho empenho
a carne enervada a que machuca e ceifa

neste cortar vicioso e lento,
partem-se todos os ossos
partem-se todos

deste triste ofício servem-se
junto a esta sopa fria e rançosa
donde fui açougueira e cozido
já não
me reconheço em versos,
me destroço

e não tenho fome desta dor
apenas a rejeito e quero
a rejeito e quero,
como te quero
e rejeito,
como rejeitas
ㅤㅤ[e nego

no mesmo tempo, na mesma sentença
corte em curto fluxo se faz
no circuito inconcebível desta existência

se desvaíra rápida
não se realiza
não chora, nem deixa
rastro de língua,
tato ou saliva

Aborto? Aborto!
sim e não,
de repente é isto:
nenhuma palavra basta para nada.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤCaracteres invisíveis
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ numa poesia ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤsão como
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤo dedo de deus
ㅤㅤvês?
ㅤㅤnão vês mesmo?!
VEJA DE NOVO
ㅤㅤ não é bíblico,
ㅤㅤ mas talvez seja
ㅤㅤmais bíblico que todas
ㅤㅤ as passagens bíblicas

acho,
ㅤ [sem certezas
ㅤㅤespaços
ㅤㅤno meio
ㅤㅤdas palavras
ㅤㅤque ligam os sentidosㅤ ao toqueㅤㅤ

há uma ORDEM
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ[de nada
que refresca
minha poesia

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤhá uma desordem
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ[de nada
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤque enxerta
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤmeu poema

ㅤㅤㅤㅤㅤhá um não sei o quê
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ[em tudo
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤque é
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤpoético

ㅤㅤㅤchamem de espaço,
ㅤㅤㅤchamem de vazio,
ㅤㅤㅤou chamem logo de
ㅤㅤㅤdivina ausência
ㅤㅤㅤque esta presença ousa