Saiu para olhar as luzes vacilantes dos postes, e o brilho amarelo apenas diminuía ainda mais o ar que atingia seu pulmão. Ele sabia que em algum lugar, por ali, a vida se escondia.

Chegou em casa e foi direto olhar para os intermináveis papeis amontoados pelo chão caótico do seu quarto. “Preciso arrumar essa bagunça”, pensava todo dia, mas ficava ofegante antes mesmo de começar. Mas ele sabia que por ali, estava escondido a vida.

A paralisia atingia até os seus pensamentos mais revolucionários no meio da revolta. “O mundo é assim mesmo”, dizia, com um aperto no coração ao constatar que sua promessa juvenil de nunca ceder estava sendo oprimida, pois é difícil lutar estando tão exaurido. Mas sabia que no meio desses pensamentos de renúncia, a vida estava escondida.

Cansado, ele não queria fazer muito esforço. Os pensamentos e ações mais primordiais, então, começaram a dominá-lo. O amor transcendental estava se reduzindo a um sentimento irresoluto e cheio de condições. A paixão por outros mundos e outras histórias estava sendo substituído pelo tédio. A vontade de ajudar o mundo estava sendo consumido por pensamentos estúpidos de insegurança.

Já não podia suportar tamanha aflição, e mesmo não conseguindo mais controlar seu corpo, levou sua alma em busca da vida. A vida estava lá. Ela ainda está lá.

Percebeu que não era o brilho do vapor de sódio que lhe traria a respiração de volta. Percebeu que a centelha onde a vida se escondia estava mais no alto, brilhante hesitantemente, atravessando toda a poeira cósmica e a nossa atmosfera turbulenta, para que pudesse ser contemplada por pequenos seres na sua superfície. Ali estava a vida.

Percebeu, então, que todos aqueles papéis carregavam as angustias de outrora. Que entre eles podia se acalmar, e reaprender a respirar. Sem dúvida, ali, no meio do caos, como sempre, estava a vida.

Pôs-se a marchar, pois já podia sentir seu pulmão batendo intensamente, como de todos os outros que passaram pela Terra e deixaram algo mais além de seus egos.

Podia sentir a vida de volta, pois sempre soube que ela estava ali, escondida. Tudo que precisava era sair à procura.

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Parecia de noite. Ali parecia sempre noite. A lua era sempre uma desolação. Magnífica, por sinal.

Mas a maior desolação ali era a solidão dele, o último sobrevivente daquela base lunar.

Todos os dias ele passava pelo corredor de vidro em que podia ver o horizonte daquele mundo desértico e também para ver o corpo do seu companheiro de viagem, leve como se estivesse flutuando. Morto.

“Por que com ele?”, pensava. Por que apenas ele tinha sobrevivido, e ainda de castigo teria que vê-lo todo dia? Se bem que era uma escolha. Ele sempre ia para o corredor. Talvez na esperança de que tudo aquilo fosse um teste e ele ressurgisse dando um aceno, e ainda falasse: “Estou esse tempo todo aqui admirando essa desolação magnífica”.

Ele voltava para sua cama. Deitava e olhava para a escotilha que dava para o céu. Era a primeira vez que conseguia ver a Terra dali. Lembrou que os dois tinham feito uma aposta calculando quando esse momento iria ocorrer. Os dois prometeram esquecer a lua para olhar o seu mundo. O dia inteiro. Mas ele não estava mais ali. Teria que olhar pra Terra sozinho.

Prometera nunca mais voltar para vê-lo. No começo não adiantou. Todos os dias ainda voltava lá, sentava e ficava conversando com sua roupa de astronauta flutuando do outro lado do vidro. Falava sobre os experimentos que eles tinham que fazer. Falou que tinha perdido a aposta de quando a Terra iria aparecer no quarto. Falou que a horta estava linda, e que ele tinha aprendido a mantê-la. “Se eu não tivesse aqui, você nem teria o que comer”, uma vez ele disse. Agora contava pra ele que conseguia sim.

Ele conseguia viver sozinho. O tempo foi passando e sua cabeça voltou a ser da ciência, do universo e da poesia. Ficava o dia todo no laboratório, ou sozinho cuidando da horta e admirando a desolação. Não era tão magnífica sozinho. Mas ele estava superando.

De vez em quando ainda voltava lá. Depois de muito tempo sem visitá-lo, voltou ao corredor, e ele não estava mais lá. Não soube para onde foi. Sentou-se onde sempre sentara, e olhou para o horizonte. Nenhum sinal dele. Não chorou. Não sentiu sua falta. Voltou todos os dias, até o último, para admirar aquela desolação magnífica.

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Dia quente. Cama fria.

A cama sempre esteve fria. Refletia o seu corpo. O seu coração. Um vento frio também começou a balançar a cortina verde, do nada. As grades, que eram pequenas, permitiu a passagem de um passarinho, que pousou na beira da janela, e ficou olhando fixamente nos olhos dele, que ainda esfregava os olhos, que ainda procurava a coragem pra levantar.

— As grades são pequenas —, ele notou.

— Surpreso?— perguntou o passarinho.

— Oi? Pera… Um passarinho está conversando comigo?

Ele estava conversando com um pássaro. Foda-se como isso ocorreu.

— As grades são pequenas. — o passarinho insistia na afirmação. Ou seria ele?

— Da onde você vem?

— Da onde geralmente veem os passarinhos.

— De algum local mágico? — ele estava tão bobo e fascinado.

— Não, do céu. Estava voando por aí e vi essas grades pequenas. Quis fazer um desafio de ginástica e passar por elas.

— Mas você fala! Como você não vem de um local mágico? Se eu entrar pelo armário você vai me levar pra algum mundo espetacular? — Ele correu em direção, abriu o armário, e ali só estavam as suas roupas.

— Não há nenhum mundo mágico. — O passarinho parecia meio entediado. Parecia falar com pessoas todas as manhãs.

— Então… Nós vivemos em mundo mágico?

— Olha ao seu redor, porra. Isso é um mundo mágico?

Ele olhava ao redor. Era tudo igual. Menos um passarinho. Falando. Sim, aquele mundo era mágico.

— Por que eu falo, né? Isso que você quer saber?

— Não! Eu quero saber como é voar.

— Voar? Eu te pergunto: como é andar?

— Andar?

— Sim, andar, com suas duas pernas. É assim que você se locomove.

— Ah, é normal. Não há nenhum sentimento em especial.

O pássaro ficou em silêncio, bicando suas penas.

— Então, você não respondeu. Como é voar?

— Você respondeu!

— Você tá me dizendo que voar é normal? Você não se sente livre?

— Você se sente livre andando?

Ele estava frustado. O pássaro não estava lhe ajudando em nada em ter um momento incrível. Ele estava falando com um pássaro. Achou que esse momento seria mais… mágico.

Eis então que o pássaro começou a voar, indo embora. Ele correu até a janela, e gritou para que ele lhe esperasse. O pássaro parou e ficou batendo as asas imóvel, como um beija-flor.

— Você veio até aqui, falou comigo, e não tem nada a me dizer?

O pássaro ficou parado por um tempo.

— Sim, tenho.

Mais um silêncio. Era agora que ele esperava que a mágica iria acontecer.

— Coloque uma tela de proteção na sua janela.

E foi embora.

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