Nasceu do barro na barra da calça, lavada na água da sarjeta pra não aparentar estar entregue às traças em seu segundo dia de trabalho. Correu em marcha atlética as três quadras à sua frente, sempre munido de olhares por sobre seus ombros. Uma subida apressada pelas escadas ao segundo andar, no medo de enxergarem em seu rosto a fuligem da rua dos carros, que não paravam de passar e parar. E passar e parar. E passar e parar de enlouquecer.

Ainda estava ofegante da subida. Sentia no peito o peso da pressa de chegar sem ser notado. Lembrou, de suas aulas de canto na adolescência, que o diafragma é um músculo poderoso, capaz de inflar até um esquálido ventre e arrastar o ar pela traquéia a incríveis velocidades e gerando enormes pressões, suficientes para causar inconsciência em caso de excesso de empolgação na brincadeira. Mas fugir não é o que há para hoje. Papel toalha pra enxugar a o rosto e torcer para ninguém entrar. Aquele resto de desodorante dado por mamãe é sintoma do ausente resguardo do lar, mas ainda assim lhe salvará do odor que já vem virando a esquina.

Acontece, entretanto, que Lady Murphy é implacável, e logo algo invade seu último refúgio de dignidade. Seu chefe. Que em seu pavor vira uma zebra. Uma Lhama. Um cachorro do mato criado com gato na casa do seu Zé. Os gatos do quem? Convulsão. Alucina todos os cristos. Contempla em desespero as claras cristas nos olhos das massas. Uma massa parece uma idéia genial e um macarrão ao óleo e alho é servido à inquieta mente, que faz a cachorra Baleia enquanto o estômago ronca em sua vida seca.

Desperta de seu sono negado, estirado como planejou: Do lado da rua em que não bate sol. Que não saiu. Por que o dia não está sequer perto de clarear.

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