Sou coletor de memórias. Às vezes, desço as escadas de aço cinzentas da minha mente e vou buscar lá no fundo algo que já não sou eu, mas que se esconde ali. Me pego em brigas passadas, tentando resolver o conflito que tive com meu pai quando tinha apenas dez anos de idade. Nessa revisão rebobinada, eu venço a briga. Uma frase de efeito matadora que vai ecoar na lembrança suja desse filme recortado. Tudo certo por enquanto.

Agora ela está aqui, na minha frente, e tento lembrar de algo mais do que fui. Fui avião no teu céu, explorador dos seus sorrisos, e mesmo assim você me devolveu o vazio, como costuma acontecer. A trilha embala o filme e na lona vou a nocaute outra vez. Outra memória que coleto, reviso e conserto. Nesse meu director's cut sem espectadores eu ganhei. Mas o cinema não é mais útil, pois ele não abre nessa eterna madrugada de domingo da minha cabeça.

Então é segunda e é mais um dia de sentar no seu sofá. Como um habilidoso editor, te entrego um filme de tudo que vivi, com os devidos cortes da escatologia e da libido. Close no sofrimento, plano-sequência das batalhas que venci. Você me receita pílulas faladas, indicando que eu devo seguir em frente. Deixo o consultório sentindo-me mais leve. Tudo certo, por enquanto, até a próxima segunda.

Coletor de Memórias was originally published in tripa on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Ficar calada não doía (nos outros). Não atraía os olhares de pena, nem as palavras de culpa. Doía em mim, porque eu fazia o trabalho deles. Eu era a funcionária do mês, por todos os meses que essa catástrofe durou. Me odiava em frente ao espelho ou sobre a cama, como se as partes do meu corpo fossem descartáveis de todas as formas. E eram.

Me livrei por outros motivos que não eram aquele, porque insisti em acreditar que nada daquilo havia acontecido. Aleguei que nossos caminhos estavam se desencontrando, que as nossas histórias não se completavam. A partir dali, era cada um por si, e eu, por mim, já estava partida há muito tempo.

Eu vivi as minhas negações, e vivi também cada momento em que elas foram negadas. Me vi rachada, usada, largada e ferida, procurando razões que não estavam entre as minhas pernas, que não se escondiam nem no meu rosto e nem nas minhas palavras. Eu vivi também essa incessante busca pela culpa impossível de se encontrar.

Eu vivi isso. was originally published in tripa on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Dividimos nosso relacionamento em blocos. Atos, falhos ou geniais, caminhando para o incontível fim dessa peça que você me pregou. E mesmo sem claque avisando a hora certa, eu ri, pois quando você disse que queria conversar eu previ o final tão óbvio. O primeiro bloco foi a ilusão, o segundo a catarse, o terceiro foi o de Carnaval.

Afinal, bobeira minha querer um relacionamento assim, tão perto do início do ano que, todos sabem, começa logo ali, na modorrenta quarta-feira de cinzas. Enquanto você queria bailar debaixo da chuva irritante de Brasília, a de água e a de confetes, eu queria estar debaixo das cobertas, no clichê mais feio possível. Por isso, nosso caso não teve jeito, chegou ao fim. Fim do segundo bloco.

Agora, já no meio do ano (setembro), imagino que o assunto vá fluir, a saudade bater e o chamego ficar. Se quiser tentar, eu sou todo sim. Não posso negar que sou fácil. Nem teria como não ser, pois quando os passos me guiam, como foliões apressados, já estou no último bloco da quadra, o Bloco P, respondendo ao chamado seu. Carnaval outra vez.

Blocos was originally published in tripa on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

A coisa esquentava no gabinete. “I do not believe you. Send me a photo of your button”. Como algo traduzido pelo Google Tradutor, Donald Trump acabara de receber essa mensagem via WhatsApp do líder da Coréia Kin Jong Un. “Ok, but i wanna see yours button too”, respondeu o presidente americano. Então, após combinarem de enviar as respectivas fotos dos botões ao mesmo tempo, os checks verdes do aplicativo informavam que os dois líderes haviam visto ambas as fotos.

O presidente americano viu um belo e brilhante botão vermelho, com o símbolo da Coreia lapidado na parte superior da caixa de vidro que o cobria, enquanto o líder Coreano apreciava a selfie de um belo botão cinza de uma camisa presidencial by Giorgio Armani.

IMPASSE was originally published in tripa on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Nem todo ano é iniciado com uma ameaça de guerra nuclear

Bem-vindos a 2018! Para comemorar o início do ano, a Tripa tem uma novidade pra você: o nosso primeiro desafio, o Realidade Aumentada.

introdução

Existem realidades mais absurdas que a ficção. São elas que inspiram o Realidade Aumentada: esses acontecimentos inacreditáveis, saídos de um universo distópico, que por acaso é o nosso.

tema

No dia 2 de janeiro de 2018, o presidente dos Estados Unidos da América tuitou mais uma ameaça de guerra nuclear ao líder militar da Coréia do Norte.

O desafio é utilizar esse acontecimento como inspiração para escrever um texto de ficção nos moldes da Tripa. Terror ou comédia, romance ou ficção científica, o gênero é livre.

texto

A regra básica é: 3 parágrafos ou menos. Não é necessário contar palavras ou caracteres, mas se ater à função conceitual de um parágrafo e construir uma história concisa, provocativa e impactante.

visual

Além de manter um padrão textual, a Tripa também é uma publicação de padrão visual. Esse padrão é: preto e branco + amarelo #D9BA2E. Queremos ser minimalistas também nas imagens publicadas e por isso escolhemos utilizar apenas a escala de cinza e uma cor de destaque.

Para o desafio, é apenas opcional o envio de uma imagem. Não deixe que isso te impeça de participar.

objetivo

O desafio não tem ganhador e nem recompensa. Queremos apenas que ele sirva de inspiração para boas histórias. O escritor é dono de sua história. Não iremos reproduzir ou lucrar com nenhum conteúdo publicado na Tripa sem a permissão de seu autor ou autora.

participação

Interessado(a)? Manda um e-mail pra gente em publitripa@gmail.com com nome, usuário do Medium e sua história para o desafio. No título do e-mail, escreva “Desafio: Realidade Aumentada #1”. Em caso de envio anônimo, o texto será publicado por um perfil da Tripa.

O prazo para envio dos textos é dia 10/1. Ao fim do prazo, todos os envios serão coletados em um especial da publicação.

desafio: realidade aumentada #1 was originally published in tripa on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Estou no busão lotado e tudo o que quero é aquele assento preferencial. Eu posso pegá-lo ou não? Eu devo pegá-lo? Não importa. Abro a tela trincada do celular e começo a zapear pelo Instagram, procurando uma verdade, procurando aquela distração entre o ponto a e o ponto z. Celebridades, referências, amigos e desafetos. Não deu, ainda estou entediado.

O tédio é algo que faz cada vez menos sentido. Não se faz mais música sobre ele. O caminho entre o ponto de ônibus e o trabalho vive recheado de notificações. Que delícia é perceber a atenção. Hoje, mesmo quando a multidão me sufoca em solidão, o celular afaga. A tela trincada é o último refúgio dos solitários. E não preciso mais de livro, poesia, música ou coisa assim. Nada disso. A tela é o abraço instantâneo que prenuncia a solidão eterna.

Mas, então, a mensagem chega. É ela. Nesse momento, foda-se o mundo, o assento preferencial ou a quantia absurda de trabalho que eu vou ter que enfrentar. Você respondeu. Eu vivo o estado letárgico nos centésimos de segundo que levo para desbloquear a tela trincada e visualizar. Não sei o que responder e não importa. Você respondeu e o céu brilha azul às oito e cinquenta da manhã. Eu posso descansar. "Bem, e você?", é o que vejo. O mundo me abraça por alguns momentos e eu curto cada um deles, pelo menos até você voltar a demorar para me responder.

Telas Trincadas was originally published in tripa on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Até que um dia eu me estabaquei no chão do quarto, e Miguel, esperto do jeito que era, já foi com a ladainha de sempre. “Mamãe, mamãe, o João morreu!”. Mas ela não deu a mínima, ficou lavando roupa no tanque e pensando na morte da bezerra. Ou talvez estivesse apenas se lembrando do papai. Nós quase não falávamos dele. Mamãe disse que ele tinha ido viajar, mas a gente sabia, sabia que ele havia fugido com outra mulher e nos abandonado. Já éramos grandinhos o suficiente para entender essas coisas.

Miguel voltou com um semblante entristecido e disse, “João, levanta, mamãe está naqueles dias”. Mas eu não consegui mover um músculo sequer, parecia que meu corpo tinha sumido, e daí Miguel ficou me chacoalhando e gritando, “Acorda, João, acorda”, e depois saiu do quarto chorando. Achei aquilo meio exagerado, mas pelo menos fez com que mamãe entrasse na brincadeira. Fizeram até um funeral pra mim.

Pegadinha was originally published in tripa on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Bola na rede pra fazer o gol

O filha da puta não conseguiu agarrar a porra da bola. É tão difícil assim? Entender o calor, pular na direção certa e garantir, numa defesa simples, que o dois a dois, vitória no campeonato, não se tornasse numa humilhante virada, colocando o time inteiro na mais completa desgraça (pelo menos até começarem as disputas estaduais)? Eu acho que não. E também odeio o gol fora de casa.

O momento era único. Tá certo que o meia falhou lá na frente, naquele passe errado que seria o prenúncio do fim. Tá certo também que a zaga do time era uma completa desgraça. Eu sei de tudo isso. Mas quando a bola ultrapassa a última linha de defesa e a dupla de ataque inimiga invade o front, sedentos de rede balançando, torcedor não quer saber de falha aqui ou acolá, eles querem é ver o muro não ceder.

E quando o tiro de canhão arranca suor das redes é como se a bala quebrasse em milhões de outras, atingindo o peito cada torcedor incauto. Não importa se o meio tonteou, se a zaga não ajudou ou se o árbitro falhou. Nada disso. O futebol não é uma caixinha de surpresas, é uma caixa de desgraças. O peso da bola não balança somente às redes, balança também os corações. Falo com propriedade, mais do que gostaria, pois as redes que se agitaram eras as minhas, e o goleiro frangão era eu. Três a dois. Sobe o árbitro. Fim de papo.

O Frango was originally published in tripa on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

— Cara, não tá dando. Desde quando eu vi ela eu fiquei desse jeito. E já faz alguns meses, cê tá ligado. Não presto atenção em mais nada. Minha pupila tá sempre dilatada, ás vezes eu tenho náuseas, os alimentos não descem, já perdi 7 quilos… Tá foda… De vez em quando tenho umas tonturas. Sinto que, por causa dela, vou ficar assim pro resto da vida.

— Mano, eu te avisei pra você não tomar aquele chá de Trombeta.

Florisbela was originally published in tripa on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Bata antes de entrar

Entrei na sala de reuniões sem bater, pois estava atrasado. Balbuciei um "desculpa pelo atraso" e fui me sentar. Todos os olhares repousaram em mim, como se eu fosse um estranho qualquer. Entendi que tudo isso era um simples sinal de reprovação pelo atraso e já comecei a tirar o notebook da mochila. Sem olhar para o rosto das pessoas, continuei meu pequeno ritual para acompanhar a reunião de onde ela estava. O notebook abre, fecho algumas abas e abro outras.

"Tá chegando? Estamos te esperando para a reunião." A mensagem pipoca na minha tela. Porra, Carla, eu já estou na reunião! Então o embrulho no estômago e a pancada na cabeça. Lentamente desvio os olhos do computador e foco nas pessoas, que continuavam a me encarar com o terrível olhar de medusa. Carla não estava na sala. Eu não conhecia nenhuma das pessoas ali. Na tela da televisão, dados estatísticos sobre o faturamento do ano. A vergonha é faca no estômago e chiclete na cabeça. Errei de reunião.

Sentindo o rosto queimar mais que o inferno, balbuciei outro "desculpa, reunião errada" e comecei a guardar tudo sem jeito na mochila para me retirar desse campo minado desgraçado o mais rápido possível. No caminho, ainda dei um jeito de tropicar numa das cadeiras. Vergonha. A maior vergonha de toda a minha vida. Essas pessoas devem estar rindo disso, até hoje, aqueles filhos da puta, sentados em suas poltronas confortáveis. E enquanto me reviro na cama sem conseguir dormir, escuto uma voz. "Mas, Flávio, isso já tem cinco anos!". Era minha mente, tentando me confortar. Em vão.

A Reunião was originally published in tripa on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.