Hazme un vídeo sexy
Nos conocimos un 14 de febrero de 2020, cuando el mundo aún era aquel con el que habíamos crecido. Quizás ese San Valentín pre-pandémico era una premonición, y he escrito y reescrito tantas veces nuestra primera cita, que años después se volvió un texto impublicable. Pero Pablo es la persona con la que he tenido la relación sentimental más larga de mi vida y, con el tiempo, se ha convertido en ese amigo al que llamo cuando me rompen el corazón, cuando necesito ponerle los cuernos a alguien… o porque necesito un polvo y escuchar ciertas verdades.
Este abril quedamos después de meses de no habernos visto más que por videollamadas. De las sexys. Se acercó a una cafetería de Malasaña, donde estaba tomando algo con una amiga. “Había oído mucho hablar de ti”, le dijo mi amiga al llegar, “lo mismo digo”, le comentó él. Creo que era la primera vez que se lo presentaba a alguien. Estuvimos un rato charlando los tres sobre el trabajo y la vida en las agencias creativas de Madrid. Él nos contó que al día siguiente empezaba dos trabajos a tiempo parcial de freelance: “en Madrid está fatal la cosa, nadie está dispuesto a pagar a los seniors, solo te contratan de autónomo”.
Tardó poco en ponerse a soltar sus puntos de vista sobre el mundo laboral a diestro y siniestro, por lo que más tarde mi amiga me escribió para decirme “muy majo, pero un poco cuñado”, le tuve que dar la razón, pero él mismo admite que le gusta soltar discursos “por eso me puse como nombre de artista “Pablo Hablo”, en el cole siempre me decían que hablo mucho”.
Mi amiga tenía prisa y se marchó al poco. Cuando nos quedamos solos le pregunté sobre su vida sentimental: “yo tengo una novia y es Pablo Hablo, mi marca, y todo el dinero que tengo lo invierto en eso, yo no puedo tener una novia que quiera que nos vayamos a esquiar en semana santa y a Bali en verano… Porque tú solo quieres eso para echarte tus fotitos en Instagram… Mi novia es Pablo Hablo y yo necesito una pava que esté dispuesta a aceptar eso… Y como no la encuentro y las que encuentro que lo aceptan no me molan a mí pues estoy soltero”.
Pablo me cuenta que se ha mudado a La Latina y me propone tomarnos algo por ahí pero, al final, vamos directamente a su casa. Desde su buhardilla en Lavapiés, a sus dos pisos en Malasaña, este es el cuarto piso que le conozco, y no dejo de sentir una pizca de orgullo por saberme su histórico. Me cuenta que este piso se sitúa en un edificio antiguo “al que hacía tiempo que le había echado el ojo”, de esos con techos de cinco metros de alto y fachada de postal. “Me llamó la casera y, aunque estaba en casa de mis padres en Alicante, me vine al día siguiente para firmar”. Cuando se le mete algo entre ceja y ceja, lo consigue.
Bajamos la calle Fuencarral, Gran Vía, Montera, subimos por Carretas y seguimos subiendo hacia Jacinto Benavente… Hacía tiempo que no pasaba por el centro de Madrid y me entra una nostalgia tremenda. Cuando conocí a Pablo me pateaba esas calles a diario para ir a la oficina, ahora viviendo en Francia, me hacían sentir una turista más. Mientras andábamos por el centro, Pablo se seguía en modo monólogo: “La verdad que estoy harto de toda esa gente a la que llamas y siempre te va diciendo: joe tío, hace dos meses que no me meto… pero justo ayer… y te cuentan movidas y todo es mal rollo. Que tío, si no quieres estar así, pues haz algo”, “Sí, hay gente que no evoluciona en la vida y llega un punto que no te aporta nada”, le reconozco. “Eso es… así que he empezado a pasar de mucha gente”. Me alegré de que no estar en la black-list de gente que no evoluciona. Me había llamado él.
Doblamos desde Tirso y, en la esquina del metro La Latina, ahí estaba su nuevo palacio, a quien la casera le ha hecho contrato de ocho años porque “ya tuve bastantes líos con mi antiguo compi de piso cuando le desahuciaron y tuve que pasarme 3 meses viviendo en el almacén de un colega… Que vivía como un vagabundo con un colchón en el suelo y rodeado del polvillo de obra blanco… Qué, como lo estaba reformando, de pronto estaba en la ducha y me abría un obrero la mampara, y tenía dos camisetas y un pantalón que ni podía lavar ahí y tenía que hacer la colada en una lavandería “. Por dentro me reía porque sus historias siempre pasan del artista bon-vivant al vagabundo superviviente.
En su casa damos un breve repaso a sus cuadros más recientes , “su obra”, la cual sigo sin entender. Según él es una “obra más madura” que cuando pintaba chicas en bolas y ponía debajo frases como “es que fuiste una zorra” y las tachaba con spray naranja fluorescente, pero ahora le ha dado por pintar caras de mujeres deformadas y pixeladas, que a mí me parecen feas y no colgaría en mi salón. “Esa es de una foto en pelotas que me mandó esa chica”, “esa chica…”, esa que le marcó tanto y que a saber quién y cómo sería porque hasta le ha escrito un libro. Empiezo a saber demasiado sobre Pablo Hablo.
“He tenido coaching con un artista que hace lo mismo que yo pero desde hace más tiempo y me dijo que lo que pasa es que mi obra no es de aquí, es internacional”. “No será porque te lo he dicho siempre, que te vayas a Los Ángeles a perseguir a Lana Del Rey”, le bromeo. Y ahí reside una de las grandes diferencias entre Pablo y yo, que así como para mí el extranjero se me hace cercano, siempre siento que para él es un horizonte muy lejano. Sé que es una de esas cosas que admira de mí y que, aunque esté lejos de ser una de esas chicas problemáticas de Malasaña que le gustan a él, yo le gusto porque soy culta e inteligente. En el fondo somos iguales: queremos lo mejor de todos los mundos, y nos lo cogemos a cachos.
Me hace gracia el piso porque reconozco muchos de sus muebles antiguos que han ido pasando de casa en casa. “La otra habitación la tengo alquilada a un argentino… con eso me financio el piso”, me comenta mientras me ofrece un vermut. Acabo optando por un vaso de agua… después de la pandemia ya no hay quien beba. Después nos sentamos en el sofá y pone un vinilo en el tocadiscos. “Es Russian Red”, me comenta. “¿Quién?”, “¿Cómo puedes decir que sabes de música y no saber quién es? Es una chavala de aquí, de Madrid, que empezó a subir canciones en MySpace y dice que la descubrieron así…”.
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Cuando empieza a sonar su voz suave con el punteo de guitarra la reconozco al instante: “Ah, sí, la de cigarretes”, “Sí, esa… durante un tiempo estuvo out, luego reapareció y su útlimo disco está bastante bien”. Pablo sabe de todo. Y, aunque a veces se las da de sabelotodo, siempre aprendo algo nuevo con él. Música, arte… he visto obra de Obey original en su antigua casa, y de muchos otros artistas que ni conozco por incultura propia. Y ya sea por eso, los ratos que nos robamos, para mí son oro.
Mientras él sigue hablando sobre las últimas corrientes del reggaeton, me pregunto si nos vamos a liar o no. Siempre está en el aire, y entonces decido fluir porque total, siempre nos liamos. Nos sentamos en el sofá y él se apoya contra mí: “Llevo sin follar…”, se queda pensando y cuenta con los dedos, “cuatro meses… Vaya que hace nada le dije a un colega que me iban a convalidar virginidad”, se ríe. “¿Y ahora pretendes suspenderla conmigo?”, “Si me daba igual suspender en el cole, me va a importar ahora…”. Después se acerca a mí y nos empezamos a dar besos, aunque yo esquivo su boca.
“Cuando me vas a pintar?”, le pregunto. “Cuando tenga material tuyo… Hazme un video”, me dice sacando su móvil del bolsillo. “Pero me pintas”, él levanta su mano con un trébol tatuado en la palma y se la estrecho. Cerramos el trato.
Luego me levanto del sofá y me dispongo a quitarme la ropa. El suelo de cerámica está helado. Me quito los pantalones, las medias, la camiseta, me quedo en ropa interior y doy varias vueltas tonteando con la cámara.
Internamente le agradezco a todas las mujeres cuyos sextapes descubiertos y difundidos hacen que una tontería así se vea como más leve. Nunca estaré más buena de lo que estoy hoy, mejor grabarme mientras soy joven y todo está en su sitio que algún día me veré vieja y no me querré ni ver. Puro FOMO en realidad.
Pablo graba sentado en una silla y yo sigo contoneándome. Me quito el sujetador y me quedo en bragas, me río. Luego me acerco a él y tapo la cámara con la mano “ya está”. “Vale”, contesta él y para el vídeo.
Cuando volvemos al sofá y Pablo se queda acariciándome “Que quieres?” me pregunta travieso “solo caricias”. Luego me coge de la mano y me lleva a su cama, saca un pañuelo de seda y me vendo los ojos. Tirada en la cama me acaricia entera mientras mi piel se eriza. Tarda poco en cansarse. “Ahora tú” me dice quitándome el pañuelo. Yo estoy con pocas ganas de fiesta. Hace dos meses que lo he dejado con mi novio y tengo muchas cosas rondándome la cabeza.
“Cuando dices que soy una guarra a qué te refieres?”, “A ver… No me refiero a que seas una puta… Es solo que a ti te gusta zorrear y te gusta gustar. Entonces no estás para echarte novio. Además tú que mañana si te ofrecen trabajo en Nueva York vas a irte… Tú estás como yo, primero va tu obra y luego va el resto “.
Me muerdo el labio porque tiene razón. Ha dado en el clavo. Hay una parte de mí que se muere por tener una relación estable y una vida normal. La otra sale corriendo cada vez que se presenta la oportunidad.
Después de escucharle me entran las ganas de follar. Le monto un rato con las braguitas aún puestas y luego le masturbo lento hasta que se corre. Ni le pregunto si se va a ocupar de mí, porque sé que no. Pero me entran muchas ganas de mimos mientras que a él le entran ganas de echarme. Busco mi ropa y le robo un par de abrazos mientras me visto.
“Bueno para lo que hemos hecho no creo que te suspendan virginidad” bromeo, “Me acompañas al metro?”, añado. Volvemos andando a Tirso de Molina y, en la parada, le robo un último beso. “Ya nos veremos”, me dice él y sé que tardaremos en hablarnos. Como siempre, me rompe un poquito el corazón decirle adiós. Pero sé que es un buen dolor, el dolor de quien solo disfruta de las partes buenas.
Me voy escuchando a Russian Red a casa.
