Meta viajes
Explorar, imaginar, conversar, escribir.
Amo viajar. Por Argentina, otros países, culturas, paisajes, mundos. Algún día quizás pueda ir a la luna. También me encantan esos viajes que sólo se gestan mientras escribo. O cuando conversamos. En este post les cuento algunas de esas historias.
La escritura como viaje
Acá estoy, ¡por fin!
Cómo extrañaba este espacio conmigo misma.
Y con uds, claro.
Acá, en Why not, donde puedo pensar a través de mi escritura.
Encontrarme, reinventarme.
Entender, conectar.
Con ustedes.
Viajar (para adentro).
Ser un poco más feliz.
Cada día.
Todo eso.
Yes!
¿Y por qué no?
Mi viaje a San Rafael (Mendoza, Argentina)
Este verano no pude leer tanto.
Otra vez las series y mis telenovelas mentales ganaron terreno.
Mala señal, sin dudas.
A la vez, nada demasiado grave: pude sacarle el drama. Sabía que era un momento particular y que iba a pasar (de esto les cuento en el próximo punto).
Por cierto, tuve unas vacaciones increíbles con mi hijo menor y amigos.
Otra vez, sorprendiéndome con una Argentina bella e imponente.
Soy tan feliz viajando. Disfruto de cada momento, como si nada más importara. Vuelvo a tener 10 años, todo es un gran descubrimiento. Vivo cada viaje como si fueran las primeras vacaciones de mi vida. Como si cada día fuera el único día de mi existencia. Vivir el presente le dicen, lo sé.
El otro viaje
Mientras tanto, en una galaxia muy lejana otro viaje sucedía en paralelo: el de mi hijo mayor.
Quien batió alas, cruzó el océano y estrenó su mayoría de edad viajando con amigos.
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Fueron 40 días consecutivos donde él conoció la libertad, la felicidad de viajar solo, personas de todo el mundo; y yo, casi al mismo tiempo, dejé de dormir bien, volví a poblar mi cabeza de telenovelas macabras y tenebrosas.
Me explicaron que esto era “normal”, que siempre pasa con el primer gran viaje de nuestros hijos. Que con el tiempo, una se va acostumbrando. Hablo en femenino porque al menos en mi experiencia, estas cosas nos pasan más a las mujeres.
Sírvanse notificadas todas aquellas que como yo, queremos que nuestros hijos vuelen y sean independientes.
Van a sufrir como locas.
Pero vale la pena.
Es normal chicas.
No sé por qué nadie habla de eso.
El viaje de ser mamá.
Me hace acordar a cuando nació mi primer hijo hace 18 años. Fue un antes y un después en mi vida. Por un lado, saber que el bebé nació sano, verlo tan lindo, abrazarlo. Nunca había sido tan feliz en mi vida.
Por otro lado, los siguientes 40 días fueron terribles: fiebre, dolor en los pechos, mastitis, sangre. No dormir, no entender nada.
Mi mami me avisó recién entonces, hermosa, despacito, con todo el amor del mundo, como si fuera un gran secreto: “son sólo 40 días Vero, ya vas a ver”.
A mi me hubiera encantando que me cuenten la cosa en serio, antes, para poder prepararme. Me refiero a algo más parecido a la realidad y no tanto a una película donde la gente nunca va al baño, ni come, ni huele mal.
Sírvanse notificadas todas aquellas mujeres que quieren ser madres y parir a sus hijos. Van a sufrir como locas.
Pero vale la pena.
Es normal chicas.
No sé por qué nadie habla de eso.
Viajar a través de una buena historia o de una buena conversación.
La realidad es que nunca entendí por qué parecería que está ok hablar de ciertas cosas, pero no de otras, como los dos ejemplos que acabo de mencionar.
Confieso también, que a mí a veces me pasa que no me interesa mucho de lo que se habla (en la tele, en las redes, en algunas reuniones sociales).
¡Sí! Lo dije en voz alta.
En ciertas ocasiones trato de introducir otro tipo de conversaciones… a veces se da, a veces no. En estos últimos casos ejercito mi flexibilidad, esa amplitud de criterio sobre la cual me encanta hablar (y escribir). Si todo sale bien, me adapto, escucho, trato de conectar.
Asimismo, elijo cada vez más a quien seguir en las redes sociales, qué newsletter voy a leer, qué podcast voy a escuchar, por dónde voy a nutrir mis ganas de saber, viajar y conocer a través de las historias de otras personas. Lo hago sabiendo que son mis elecciones, que hay otras, que también valen, aunque sean diferentes, y, en muchos casos, no pueda siquiera comprenderlas.
Me lo repito cada vez que puedo para no olvidármelo. Tipo mantra.
Por otro lado, claro, volví a mis libros. Otra vez puedo viajar a otros mundos y universos a través de la ficción, o de mi gran favorita: la ciencia ficción. Además, cada tanto me animo y exploro hacia adentro. En esta última travesía descubrí libros y autores que resulta que no responden a un único género literario. Que no se dejan etiquetar.
¿Qué pasa cuando las categorías que conocemos y existen no alcanzan para describir lo que vemos, sentimos, creamos?
Más aún, ¿qué hacer cuando nos encontramos con historias que sólo podemos ubicar en el medio de esas otras que sí reconocemos? ¿Cuánto podemos soportar ante esa pulsión de etiquetar, ponerle nombre a las cosas? ¿Somos capaces de cerrar los ojos y aguantar en ese lugar intermedio de lo que aún no sabemos?
En esas intersecciones donde aparecen nuevos sentidos, y, quizás, cada tanto, hasta logramos encontrarnos con nosotros mismos.
Fue exactamente en uno de esos reencuentros conmigo misma, que pude volver a escribir acá, en Why not.
En el próximo posteo les cuento qué me pasa esos otros días, cuando la cosa no me sale tan bien. Es decir, cuando no hay flexibilidad, amplitud de criterio, energía, ganas que alcancen para ponerme en el lugar del otro. Me pierdo. O no logro adaptarme con lo que pasa fuera o dentro mío y me quedo enroscada como una serpiente.
Quizás, sólo quizás, alguna vez les haya sucedido.
To be continued…
