Tredici volte ha dato attorno al fuoco Di sua siderea ellisse questa Terra, Mentre cinquanta davo di suo loco Come colui che per affanno erra.
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Cieca sisifeando col trasloco, Di Cacciaguida il verbo infine afferra La mente mia, e che perverso è ‘l gioco Dell’incessante andar, che alma sotterra.
Qual forza di risacca d’onde infrante Ributta al largo naufragate membra, Respinge, senza cuore, l’emigrante
La Patria sua, che già più non rimembra Pria di suo mesto viaggio, quando, infante, Cantava il cor che le Sue genti assembra.
