Tutto quello che troverete scrollando questo piccolo angolo nascosto nell'universo digitale sono ritagli. Frammenti neanche tanto sconnessi, ma che non hanno una loro organicità, mancano di compiutezza.

Forse si riesce anche ad intravedere un senso, un percorso. Di tanto in tanto c’è qualche linea narrativa che progredisce, a piccoli passi. Ma si tratta di poche eccezioni: in linea di massima, questi ritagli sono ripetizioni.

Gli stati d’animo che li hanno ispirati ritornano ciclicamente. I cambiamenti non sono veri cambiamenti - o non sono stati sufficienti. E’ un loop, senza apparente via di fuga.

Un ciclo che potrebbe ricordare vagamente quello delle stagioni che, tuttavia, possiede una meraviglia commovente. Non c’è uno splendore ineguagliabile in quei piccoli segni che ogni anno, al momento giusto, ti ricordano che è autunno, inverno, primavera, estate? La natura che si infiamma in autunno, prima di morire durante l’inverno, i primi freschi, il verso delle rondini che tornano in primavera, il profumo dei tigli che inonda le strade all’inizio dell’estate. Tutto muore e rinasce ciclicamente in natura, e lo fa con una bellezza gentile, ma straordinaria. Sventurato chi non sa gioire di questa bellezza.

Sembra semplice, vivere secondo il ritmo imposto dalla natura. Invece è così difficile.

Sono così incostante e incoerente da non riuscire neanche a scrivere una storia che sia una vera storia, non un ammasso di pensieri in ordine sparso.

Mi manca una visione, un progetto, una meta.

Ho provato a scrivere un libro, l’ho fatto nella maniera che mi sembrava la più professionale possibile. Ho buttato giù una scaletta di tutta la storia, delineato i profili dei personaggi, pensato ai temi di riflessione, appuntato possibili dettagli che mi venivano in mente. Ci ho investito un sacco di tempo, mi sono entusiasmata.

Per poi bloccarmi neanche a metà, di fronte alla mia incapacità di portare a termine le cose, di crederci fino in fondo. Ora questa sorta di manoscritto incompleto mi pesa come l’ennesimo dei miei fallimenti.

D’altro canto, continuo a scrivere pensieri sconnessi, senza ordine, senza un fine. Non so creare una storia, né fittizia, né la mia. Parole nere che si succedono su un ordinario foglio bianco, metafora della mia vita. Un ordine sparso, fino a che lo spazio su quel foglio non si esaurirà.

Senza che avrò lasciato una traccia degna.

Scrivo anche qui: https://ordine.substack.com/?utm_campaign=profile_chips