Estirpe
A gênese da consciência herdou o desastre do desespero que a forjou. A alma ainda clama pela vida, inebriada pelos devaneios de uma utopia juvenil, enquanto o corpo derrama lágrimas sem direção. Quanta ingenuidade exigir o ar e repudiar a raiz.
A raiz desce pelo escuro e devora o lodo. Cobiçar o tronco viçoso e a folhagem acariciada pelo vento, maldizendo a terra pútrida que nos empurrou para cima, beira a estupidez. A verdade lacera os dias com uma brutalidade ímpar: a seiva em nossas veias tem o gosto exato da desgraça que nos concebeu. Odiar a origem é uma tentativa inútil de amputar o próprio tronco na ilusão de fechar a ferida, a forma mais perversa de ódio a si mesmo. Cada reflexo no espelho e cada estilhaço de medo encravado na carne daqueles que partilharam o mesmo berço fraturado carrega a assinatura inconfundível daqueles que nos quebraram. A ojeriza ao passado é o eco contínuo da nossa autofagia.
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Como conciliar a urgência inadiável de existir com o peso abjeto daquilo que nos moldou? O conflito corrói as margens da lucidez. A absolvição revela-se uma farsa, um ultraje íntimo. Torna-se inviável perdoar a fonte da queda quando o olhar de quem dividiu a mesma escuridão devolve o reflexo da exata mesma fratura. Toda tentativa de reconciliação esbarra na intransigência dessa dor espelhada, no sistema nervoso que documenta os golpes, nas paredes internas que ainda reverberam os estrondos das estruturas que desmoronaram. O perdão à história exige engolir o vômito, atestar o veneno incrustado na medula e a completa dissolução das fronteiras entre a agressão externa e a nossa própria natureza. O mal que nos marcou fundiu-se à textura da pele. É a arquitetura dos ossos. É a maneira torta como os dedos se contraem quando o mundo aperta.
A mente corteja o apagamento absoluto como o último reduto de soberania. Quando a biologia se converte num idioma maldito, grafado com o desespero das gerações pretéritas, a anulação surge travestida de alforria. Cessar a respiração equivaleria a trancar a válvula dessa herança infecciosa, elevando o fim a um rigoroso ato de assepsia. Impõe-se, contudo, uma insubordinação visceral — cega e humilhante — a trair o intelecto. O miocárdio opera numa rebeldia rítmica, surdo aos apelos da razão. Os pulmões sequestram o oxigênio movidos por um vício puramente animal. O corpo agarra-se às bordas da existência com a obstinação de uma besta encurralada, obrigando-nos a prolongar a marcha sobre a terra adoecida.
A aceitação consuma-se sob o peso de uma capitulação exaustiva. Resta uma trégua imunda, renegociada a cada alvorada. Acolher a gênese exige ceder espaço na cama ao próprio carrasco, suportar a constatação de que nossas cordas vocais vibram no exato timbre daqueles que nos aterrorizaram. O pacto repulsivo nos força a tatear os destroços, reconhecer a constituição feita de sobras cortantes e, ainda assim, dar o próximo passo. Carregamos o cadáver do passado preso à espinha, aspirando o cheiro de decomposição constante, cientes da absoluta impossibilidade de fugir do próprio contorno.
A sobrevivência dilata o tempo num tédio inesgotável. A tragédia perde seu verniz dramático quando o grotesco vira rotina. A carne calosifica-se ao redor da ferida, e o defunto atado às costas mescla-se à paisagem. A vida passa a cobrar sua cota de absurdos triviais: mastigar, dormir, pisar no asfalto sob o sol, reduzindo o apocalipse íntimo a um mero ruído de fundo. Empilhamos as pedras do desastre apenas para que as mãos tenham alguma geometria onde se ocupar. O derradeiro ato de agência neste limbo é a recusa impiedosa à fertilidade. A árvore mantém-se erguida, impondo a seca aos próprios galhos. Converte-se, por vontade irrevogável, no túmulo de sua linhagem. A caminhada avança, deliberadamente estéril, para garantir que o veneno atrofie e morra na exata linha em que os nossos passos cessarem.
