Get La soffitta’s stories in your inbox
Join Medium for free to get updates from this writer.
Che cosa vuol dire?
Eccola lì, nero su bianco, la brutta parola. Sopporto tutto, l’ira, la gola, l’avarizia, e tutti gli altri, ma non sopporto proprio l’accidia.
Devo premettere che non so nemmeno bene che cosa voglia dire… i vizi e i difetti degli uomini -e delle donne- sono così cambiati nel corso dei secoli che mi chiedo se abbia ancora ragione di esistere, se serva ancora battersi il petto “mia colpa, mia massima colpa” per un difetto che forse non esiste più.
Oggi esiste la depressione, la tristezza, lo sconforto per un mondo che a volte non si riconosce, un mondo da cui si vorrebbe fuggire, ecco io l’accidioso -che brutta parola!- lo vedo così.
Mi accorgo che percorrendo uno a uno i vizi/difetti che la chiesa ha chiamato capitali divento a poco a poco ipocondriaca e me li sento tutti addosso. Ho già detto che sono avara, ora dovrei confessare -a chi poi?- che sono anche affetta da accidia. Una accidia moderna, del XXI secolo, una voglia di fuggire, di nascondermi, di lasciarmi tutto alle spalle e poi non fare niente perché è troppo faticoso, troppo pesante, troppo impegnativo, troppo tutto.
È accidia desiderare di chiudermi in casa d’estate, o a capodanno, o a carnevale, quando tutto il mondo è per le strade? È accidia rimanere a letto -o desiderare di farlo- fino a pomeriggio inoltrato, non lavarsi, non vestirsi, chiudere le imposte perché nessuno venga a disturbarmi, staccare la suoneria del telefono, desiderare solo che il tempo passi?
È accidia o è solo un attacco di depressione senile, di desiderio del nulla, di profonda disillusione per la vita che è troppo faticosa, troppo pesante, troppo impegnativa, troppo tutto… ma l’ho già detto vero?
Mi sorprendo a volte in mezzo a un guado, tra la riva ‘andare’ e la riva ‘venire’ preferisco il fresco del ‘sostare’, come se non ci fosse la forza di remare o di nuotare e l’abbandono del corpo che fa il morto sia la sola soluzione.
Come una rigenerazione, un mettere corpo e cervello in stand-by, per cancellare tutti i rumori del mondo e ascoltare solo ciò che sta dentro, se dentro c’è qualcosa.
Una volta ho scritto: Odo un ronzio, rivela che dentro di me scorre la vita. Batte il cuore, bisbiglia l’orecchio, è tutto dentro il rumore.
Rumore di acufeni, sibili e ronzii, con la mano sul petto sento battere qualcosa, sulla gola sento il pulsare della giugulare, vedo lucciole sotto le palpebre chiuse, il prurito al naso mi fa starnutire, è il mio corpo che cresce, me nonostante, che invecchia, che cambia, si spoglia delle vecchie cellule e si rigenera.
Allora basta un guizzo, un movimento, la mano che batte l’acqua, per raggiungere la nuova riva, il braccio che apre la finestra, le gambe che mi portano dove, senza saperlo, vorrei andare.
L’accidia è immobilità, la sosta è rigenerazione, l’accidia è assenza di desiderio, la sosta è come un bacio, che sfiora la fronte, preludio di un amore. È la differenza tra i fermarsi e il sostare, tra l’attesa senza speranza e la sosta rigeneratrice, tra la paura di non farcela e il prendere fiato prima di riprendere il cammino.
No, posso buttare alle spalle la parola accidia, e guardare avanti a traguardi ancora nascosti, ma reali da raggiungere, non so quando, non so come o con chi, ma laggiù c’è sicuramente la pentola d’oro ai piedi dell’arcobaleno.
