Fine
Cosa sarebbe stato? Se fossimo stati insieme senza amarci? Per i figli, per paura, perché alla fine, ci avrebbero giudicati, e poi i tuoi, i miei e tutti gli altri? Perché bisogna dividersi i libri ma anche gli amici, e ognuno di loro, quando sceglie — se è sano, sceglie — è come una pugnalata fra le scapole. Tutto fa male. Restare quando te ne andavi con loro. Vedere le vostre schiene dalla finestra sperando che non vi giraste trovandomi patetica.
Io non me lo ricordo il nostro amore. C’è stato? L’ho solo immaginato, costruito come un palazzo intero, carta instabile dopo carta instabile. Non ti perdonerò mai per aver tradito la promessa. Perché io non ci avrei mai, mai creduto. Ma tu hai giurato e con il tempo, tanto tempo, mi hai convinta. E poi, com’è naturale e biologico è finita. Finisce sempre, ma a volte dopo la morte. L’amore è cosa viva, nasce vive e infine muore. Non c’è niente di drammatico. Solo che ci avevo creduto. Ci avevo creduto che mi si potesse amare. Amare per sempre. E ora, ora che si è esaurito tutto. Ora che sono passati mille anni. Ora mettiamo il punto. Non so perché non lo abbiamo fatto prima. Forse per pudore, per delicatezza, per paura della fatica.
Mi hai scritto.
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Senza punto di domanda.
Ho capito.
