Lei fu l'unica, tra tutti i miei obiettivi, che ebbe l'occasione di rivolgermi la parola prima di stramazzare al suolo senza vita.
«Non lo sopporto, so che lo avevi previsto»
In realtà ero stupito che fosse in grado di parlarmi. Ancora di più che avesse intuito di essere vicina alla fine e perché.
Per alcuni ero un eroe, per molti semplicemente un assassino, o addirittura spazzatura. Secondo il dottor D. Namite ero la soluzione, ma io non mi facevo mai domande su chi o cosa fossi realmente.
Se mai mi avessero accusato di qualcosa, probabilmente avrei risposto beffardo come la diva lasciva di quel vecchio cartone animato: «Non sono cattivo, è che mi disegnano così».
Toronto era il nome del progetto di cui rappresentavo l'ultimo passaggio, il saluto degli attori prima che scenda il tendone. La pièce perversa e geniale di cui ero la stella: infettare l'intero emisfero con un virus letale, un morbo lento e inesorabile. Il capolavoro di una vita spesa a organizzare attentati, dimostrazioni, esecuzioni pubbliche - il testamento spirituale dei Nuovi Nichilisti.
C'erano voluti anni per sviluppare il programma in laboratorio; era l'evoluzione di un semplice cavallo di Troia, il cui contagio avveniva tuttavia attraverso il rapporto sessuale. Mi aveva sempre fatto ridere la coincidenza - Trojan era il nome della più diffusa marca di preservativi al mondo. Le stime dicevano che circa il 90% della popolazione era dotato di un impianto informatico cerebro-spinale, un cervello nel cervello che controllava ogni stimolo verso organi e muscoli, trasmettendo impulsi lungo la spina dorsale e collegandosi alle varie parti del corpo. Il virus poteva essere inoculato con la penetrazione in uno qualunque degli orifizi a disposizione: ano, bocca, vagina... io ne ero il portatore.
Mesi di ricerche avevano permesso di stilare un elenco di obiettivi sensibili, quasi un centinaio di individui scelti tra i simboli del potere costituito o individuati poiché con la propria attività contribuivano al benessere dell'umanità. La diffusione si sarebbe estesa al resto della specie grazie alla capacità del flagello di riprogrammarsi all'interno della vittima ospitante, rendendosi capace di utilizzare l'aria come veicolo di trasmissione: tutti coloro che si fossero avvicinati a più di un paio di metri da un malato ne sarebbero rimasti contagiati. Una volta installato, il trojan disattivava le funzioni respiratorie conducendo in breve tempo al soffocamento.
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Un capolavoro di bio-ingegneria, una sintesi degenerata di alcune tra le più temibili patologie dei secoli passati: HIV, ebola, SLA.
Lei era il soggetto numero 77, ben oltre la metà del mio percorso di distruzione - una specie di sciamana, esperta di medicina tradizionale e di altre antiche superstizioni. Forniva consulenze amorose propinando filtri di seduzione distillati da chissà quali astrusi ingredienti; leggeva i tarocchi e comunicava coi defunti, come una ciarlatana dell'era televisiva.
L'avevo sedotta fingendomi un cliente, e mi erano bastati pochi appuntamenti per destare il suo interesse; dopo le prime sedute era stata lei a cercarmi per conoscermi al di là dei suoi doveri professionali.
«Perché la tua palla di vetro non è così cristallina»
Così mi aveva risposto quando le avevo chiesto perché volesse vedermi fuori dal suo studio.
Un proverbio ormai consumato dice che la curiosità uccise il gatto; non mi viene in mente niente di più appropriato, visto che si ubriacò in fretta e si fece scopare come un felino, acquattata sull'asfalto di un vicolo ad accogliere le mie sferzate mentre le stringevo le mani intorno al collo.
Eravamo ancora uno dentro l'altra, accasciati tra i cassonetti stracolmi, quando ebbe l'intuizione. Un romantico potrebbe illudersi che riuscì a leggere qualcosa nel mio sguardo post-coitale, ma io so che in verità, in quel momento, con un guizzo di lucidità ripensò alle notizie che giravano da mesi sulla rete; gli inviti a non avere rapporti con gli sconosciuti, che aveva ascoltato con la perplessità della sua indole libertina. Mentre ripensava alle immagini torbide e mosse che aveva visto provando a leggermi dentro, iniziò a sentire i primi sintomi della piaga.
Riuscì a malapena a mettersi seduta, appoggiando la schiena al muro di mattoni incrostato di smog.
«Ho questa fottuta spina nel fianco...
Mi spegnerai con una pressione del tuo pulsante?
Stai complottando su un'idea che è solo un miraggio»
Poi, si spense.
