ode
à maternidade; eu não entendo você, mas admiro. o quão inteira, firme você não deve precisar ser para ser tão entregue, devota.
ao misticismo; se apenas as humanidades aprendessem com você a teorizar a intersubjetividade, não é?
à consciência; que sina é ser você.
ao girassol; a única coisa mais bonita que um campo de girassóis seria um campo de você’s.
à turista; você sempre soube aquilo que aqueles que te criaram nunca vão aprender, que partir é preciso.
à intelectualidade; é o cheiro que exala de você, é o que se derrama quando você fala, é o que você sangra quando chora.
ao silêncio; a primeira qualidade de todo bom cão de guarda.
à ambição; é a força que te faz imune as doenças femininas e que inesperado. a maior portadora que eu já conheci é você, a mais graciosa boneca.
à perfeição; uma vez alguém estraçalhou o vidro da porta da minha sala na época de escola. a confusão à parte, eu lembro de querer pegar um caco e levar comigo. não me deixaram então. agora eu vejo porque. tentar guardar qualquer um de vocês dois dói.
à comparação; somos parecidas e a clarice falcão diria que temos uma “conexão profunda”, mas eu não sou ela e digo que —do que importa você pra mim, ou eu pra você? de nada. nada nada nada. não temos nada só porque quisemos ter a mesma coisa.
à comida; tão perpetualmente desconfortável, você buscou sua supervivência naquilo que mais conforta o corpo humano. que seus pratos tenham sempre aquele gosto, aquela proteção que eu sentia ao ver seu rosto branco, ao passar meus braços ao redor dos seus ombros. eu anseio por experimentar.
à lentidão; sempre falei e pensei e senti rápido e ao me deparar com a sua falta de pressa, congelei. e sorri. sua graça é sua moleza, mole, mole.
à filosofia; não muito um provedor de respostas, mas sempre um formulador de perguntas.
ao magnetismo; você é a mais empírica das demonstrações da física. você encheu arquibancadas de torcedores que nem sabiam como tinham chegado ali. eu os digo: ele é pólo de atração, gente. não deu pra evitar.
à assistência; é engraçado, nunca vi alguém mais desesperada para cuidar e mais, concomitantemente, necessitada de ser cuidada. espero que você não perceba mas eu tenho feito um péssimo trabalho.
à luxúria; em você eu achei a mesma sede de prazer que eu tenho — e um pouco mais de resistência para beber. eu enjoo fácil, você nunca. eu nunca fico de ressaca, mas você, sempre.
à fraqueza; te vejo num corpo alto e magro e cambaleante. não te odeio, mas tenho todo direito de desconsiderá-lo. uma pena. o quão mais poderia você ter sido.
à bondade; você sempre vai morrer cedo demais. nunca haverá quantidade de tempo suficiente contigo.
ao esteriótipos; meu perfil favorito no instagram. sempre belo, nunca profundo.
à independência; tento seguir seu exemplo, mas seu curso é silencioso demais pra mim. amo seus olhos e aprecio sua presença.
à infância; você tem pelagem laranja e esmeralda líquida nos olhos. tenho histórias de suas manhas, do seu desgosto por outras pessoas, arranhões pra mostrar. eu virei pessoa ao teu redor.
à semelhança; você é a personificação de um sentimento atemporal. um oceano, muito dinheiro e muito tempo nos separam, mas ainda, eu entendo.
ao carnaval; você é a folia carnavalesca ao som de sydney magal e cercado de glitter e suor. você é o que um primeiro beijo deveria ser: nada evangélico. uma pena que no restante dos dias você se fantasia justamente disso.
à transformação; você é doce como só a certeza de que a estagnação nunca irá te limitar pode ser.
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à simplicidade; eu entendo exatamente porque você é simplesmente tão apaixonante para todos que te cercam.
ao potencial; você é aquilo que hoje eu nem mais lembro.
ao ódio; por você é essencial para a visualização de um horizonte melhor.
à qualidade; você é fernando pessoa escrevendo poemas, stephen hawking falando do universo, karl marx descrevendo o capital, a moça daquele lugar que faz biscoito, o lixeiro da minha rua, minha mãe declarando imposto de renda, a tatuadora que fez meu sol, o menino que escolhe ficar parado pedindo moeda justamente no parquímetro do estacionamento.
à introspecção; eu nunca vou te conhecer por inteiro, mas seu comparecimento é suficiente.
ao companheirismo; você vêm do nada, como um dos presentes que a noite traz, e seu sorriso apaga todo o restante. não há, nem um só que seja, problema restante nesse mundo depois das tuas brincadeiras
à adaptação; você desafia a ideia de que somos produtos do nosso tempo e espaço. nada indicava que tua rebeldia existiria, mas ela existe. eu vejo e toda vez, eu fico boquiaberta.
à dedicação; quando eu penso no quão implacavelmente você segue seu projeto de vida, eu passo a acreditar em imortalidade. algumas coisas somente prosseguem e sua compulsão por arte é uma delas.
à plenitude; em toda interação nossa, você faz de cada uma das suas palavras suas. nunca vi sentado do teu lado aquele bicho de estimação que é o cachorro do não pertencimento. tudo seu é seu
à projeção; seu jeito de falar me é estranho e nada em você me parece natural, mas eu sigo mesmo assim. acredito que seria divertido um dia completar esse quebra-cabeça que é você.
à doçura; as vezes eu pego o ônibus com você e faz o meu dia inteiro. você, mais do que a música, é o que faz as pessoas quererem dançar.
à identificação; sofremos as mesmas dores.
ao perdão; quando você pediu desculpa, eu nem ao menos considerei não aceitar. você é tão mais bonito que seu irmão rancor — mesmo sendo gêmeos.
aos professores; que posição especial. a posição de impactar, seja você o mais medíocre dos indivíduos.
ao preto; você é o café de todo dia — que eu amenizo com leite, o cabelo — que eu colori, o buraco negro — que me assusta pensar sobre. você é imensidão, o que é extraordinariamente intimidante.
ao roxo; você é uma boca no meu mamilo direito; um pau se esfregando na entrada da minha boceta, língua chupando língua, dedo no cu, dente na carne do meu pescoço.
ao azul; você é o céu de manhã, os momentos sozinha, pentear o cabelo na frente do espelho, a cor que os cobertores deveriam ser, drops of jupiter — train, o tempo.
ao branco; você é gozo, açúcar, as nuvens, o sal, os fantasmas, dor de cabeça, paz, ele.
ao rosa; você é amor, é adormecer abraçado, é toque que não importaria se fosse em qualquer outra pessoa, é escrever poema atrás de poema atrás de poema, é quando você decide que valeu a pena.
ao sucesso; até agora, não entendo muito porque você, entre tantas possibilidades, me deu uma chance. de qualquer maneira, eu tento. tento te fazer orgulhoso e ser Grande como você acha que é meu devir-ser.
à são paulo; ô casa, casa, casa. tua poluição impede de ver as estrelas-de-cima. deve ser por isso que aqui, mais do que em qualquer outro lugar no mundo, nos importamos tanto com nós mesmos, as estrelas-de-baixo. somos uma cidade de estrelas.
ao futuro; você nada mais é do que prospectivas irrealizáveis — pelo menos como idealizadas. o que é futurologia senão algo feito no momento? o que é o futuro senão algo depois do momento? queria te pensar melhor, decidir entre uma vida em amsterdã na holanda ou uma decisão súbita de ir de encontro com os trilhos do trem, queria me importar — juro que queria — mas, verdade seja dita, você sempre perde para o macho da vez.
à morte; você é uma falácia. diz que leva as pessoas embora? bem, não sei os das outras pessoas, mas os meus cadáveres estão comigo até hoje.
ao metro; poucas são as experiências humanas que te permitem ficar tão ciente do Outro como essa. são tantos parceiros por dia que nem o termo poligamia caberia.
à escrita; você é ofício e passa-tempo. você é o que eu escolhi fazer.
à nostalgia, você é como sobreviver ao mal da saudade — bobos são aqueles que querem dizer que esse se reduz a apenas esse século. a saudade, já disse Van Gogh — mesmo que sob o termo “tristeza” — vai durar pra sempre. e contradição, você pensa? não. não há aqui nenhuma. a sobrevivência, afinal, não é permanente.
