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Freitag, 16. Oktober
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Nach der Arbeit ging ich einen Umweg. Mir war so. Neben einer Bushaltestelle fand ich ein Handy. Auf der Rückseite klebten Familienfotos und ein Schmetterlingssticker. Ein Kinderhandy. Ich rief den Notfallkontakt der Mutter an, erklärte ihr, wer ich bin und wo ich das Handy gefunden habe, und sie bat mich, sofort an der S-Bahn-Station zu warten, sie werde kommen. Ich wartete zwanzig Minuten, und sie kam, in grauer Jogginghose, Strickjacke und Wollmütze, offensichtlich nervös und gestresst. Sie bedankte sich immer wieder, entschuldigte sich und gab mir, nachdem ich mehrmals abgelehnt hatte, weil man das so tut, um höflich zu wirken, obwohl man es am Ende doch annimmt, zehn Euro als Dank für den Fund. Sie muss mich wohl für einen lausigen Schüler halten, wenn sie mir nur so wenig anbietet. Mir ist es gleichgültig.
Ich hoffte nur, dass ich jetzt vielleicht ein Gefühl der Freude oder Zufriedenheit für meine gutgemeinte Tat empfinden würde. Aber nichts. Nein, nichts. Mir war es vollkommen gleichgültig. Eine Schande ist das doch. Wie kann es sein, dass ich nicht einmal ein wenig Glück über mich selbst verspüre? Zum Teufel mit diesem geistigen Schwachsinn. Erlaube es mir doch, du Wicht! Irgendwie bin ich nicht ganz bei Sinnen. Ich kann es nicht erklären. Ich habe Angst.
