L’attente.
Vous est-il déjà arrivé, planté là, à vous demander ce que vous faisiez encore là ? Pourquoi malgré tout, pourquoi malgré la faible probabilité que cela se réalise, vous ne tourniez juste pas les talons et repartiez dans la direction opposée ? Vous êtes-vous déjà demandé si cela valait la peine, si votre patience serait récompensée ?
Avez-vous jamais attendu tout simplement votre commande au restaurant ou attendu que les numéros que vous aviez joués sortent au tirage du loto ? Alors vous savez ce que c’est…
L’attente est fille de l’espérance, sa douce compagne et l’exsudat bâtard de notre foi. Tout le monde attend. Même ceux qui détestent. Même ceux qui vont mourir. A faire le pied de grue, marchandant avec la vérité pour qu’elle ne jaillisse pas trop drue.
L’attente est douloureuse, délicieuse. Elle est capricieuse à l’issue hasardeuse. C’est elle qui éclot, généreuse tels les papillons dans le ventre qui chatouillent, caressent la probabilité d’un oui murmuré par le destin. Sous ses airs de mensonge éhonté, elle enveloppe d’une langueur mielleuse la course du temps qui s’étire à l’infini.
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L’attente est le fruit de la conviction, ce nécessaire de victoire sur tous nos abandons. Elle est la fleur du regret qui s’épanouit chaque fois qu’au lieu de croire, nous renonçons. Elle est la bague de la promesse qui enserre nos transgressions rebelles dans l’étau de l’optimisme.
L’attente est belle, sublime effort de ceux qui n’ont pas d’autre choix. Elle apparaît resplendissante comme la promise qui attend sur le seuil de leur foyer le retour de son jeune époux. Elle transfigure l’impatience, offre là où il n’y a plus rien à espérer un sens, un ordre aux atermoiements de l’univers.
L’attente change, révèle notre nature véritable. Elle fleure bon la revanche, le poing glacial brandi à la face d’une existence qui ne nous a que trop défiés. Elle habille rageusement les ambitions que nous taisons. Il y a un temps pour tout, pour toi.
L’attente s’achève. Inexorablement. D’une manière ou d’une autre. Ce voyage que l’on entreprend assis sur le siège passager de soi-même, prend fin. Un jour. Les bourgeons de l’attente finissent par laisser place aux fruits sucrés et gorgés de soleil de la victoire, de la récompense. Ou aux fruits amers et noirs du regret et de l’absence.
L’attente laisse toujours une trace, un dernier baiser chargé du message de ce qu’on aura appris, une missive du temps passé, une torche pour éclairer les jours qui viennent. Elle est un excellent professeur dont tous les élèves redoublent mais n’attendent pas tous le nouvel examen de passage dans la même heureuse patience.
Vous avez déjà attendu ? Vous attendrez encore. Vous veillerez à nouveau au chevet du destin qui dort et s’étire. Parce qu’attendre éveille toujours plus la foi que renoncer.
