O deus dicotômico
por Yasmin Ariadne
Dizem que as ideias mais perigosas nascem nas madrugadas. Me peguei pensando no que acontece quando os sonhos morrem.
Lembro da história de um menino que foi amaldiçoado com a contradição: foi gerado por amor, gestado por delírio, nascido pela morte e vivido através da aniquilação e dor, enquanto era abraçado pelas coxas de um pai ausente que jamais lhe deu amor. Dicotômico.
Dizem que ele foi o criador das ressacas, fez a videira apenas para sepultar sua maior paixão e dela surgiu a benção favorita dos humanos, em gotas roxas e fermentadas. Ultrajantes.
Logo depois, ainda em luto, foi atrás da guerra e encontrou a generosidade abandonada, em prantos e com o coração sangrando: a personificação mais terrivelmente linda do amor. Tomou-a para si. Transformou-a em deusa, na promessa que pudesse ser feliz para sempre ao seu lado. Foram felizes na pequena eternidade que lhes coube na memória, mas a deusa era generosa demais com o mundo e não quis ser incompreensível com o seu regente: o tempo. Acabou se deixando levar e aceitou o convite para se findar. Com raiva, o deus dicotômico quis se livrar da sua dor jogando sua coroa para o céu, mas acabou eternizando a sua morte em uma constelação.
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Me pego pensando na história desse menino, metade humano e metade deus. Desde a sua concepção, ele foi sondado pela ambiguidade das coisas. Amaldiçoado pela contradição, todas as coisas ruins que ele fez para se livrar da dor, se transformaram em belas e não perenes alegrias. Todas as coisas boas que ele fez para cultivar o amor, caminharam em confusos e tristes fins, quebraram seu coração.
Nascido da morte, talvez a sua mãe tenha sido sua maior algoz: nunca permitiu que ele flertasse com a permanência, desde sempre garantiu que a sua vida estivesse rodeada de transições bem marcadas. Mas não foi por mal, talvez fosse importante para seu crescimento. É que só dá pra aprender quando a gente sai da zona de conforto, entende? Gênios não podem estar confortáveis, seria um desperdício. Já são tão poucos, caso mudem seus caminhos para se sentirem bem podemos acabar sacrificando a humanidade em prol da alegria de um louco. Não. Isso não seria o certo. É verdade que alguns de nós nascem para sofrer, não é sobre justiça ou escolha. É sobre manter a ordem natural das coisas, o mundo só pode existir se for sustentado por bases fortes de algum punhado de gênios.
Uma das leis mais antigas e fundamentais da existência é a da troca equivalente, não é possível receber sem dar algo em troca. Não encomendada, a genialidade é um presente que não é escolhido, ele só chega para quem já o tem. Sem recusas, ela não aceita devoluções, já que o remetente é o destinatário. A loucura, portanto, é somente a consequência dessa maldição.
Nem todo louco é um gênio, mas não há um único gênio que seja são. A insanidade não é a causa da genialidade, mas é a consequência dela. Não é possível carregar o pesado fardo da contradição e sair ileso. Não é possível criar sem colocar em cheque a destruição de algo. A caoticidade é a troca equivalente da ambiguidade da criação.
Um sonho é como uma estrela: quando morto, surge um buraco negro no lugar. De dentro para fora, suas arestas abraçam toda a proximidade na intenção de preencher o vazio descomunal que o sonho morto deixou. Dentro desses buracos insaciáveis de desejos, há pequenos universos complexos de criação que são alimentados pelas frustrações de um gênio sonhador. Dizem que se um gênio reparar bem e conseguir atingir o ápice da sua insanidade, conseguirá conhecer a gerente desse sistema complexo, sempre a espreita com seus pacotes embrulhados para presentear o próximo Dionísio.
Alguns a chamam de acaso, destino e sorte. Eu gosto da morte.
No relógio marcam três e cinquenta. Lembro que foi em um horário assim que eu morri, logo antes de dar o meu primeiro suspiro.
“O deus dicotômico”, crônica reflexiva sobre a mitologia dos gênios loucos, 2025.
