Calipso
Petali d’alba, dita di bambina
pallide come nebbia di sogni.
Smalta d’oro la brezza,
dal ventre della luna
filtra sangue ubriaco,
menarca d’aurora
tra il pube di queste nubi.
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Davanti a me è madre il mare
di un nuovo astro, e le cose
hanno forma — le sponde sanno.
Davanti a me trema di splendore
questo mare che cullò i titani.
Qua una fila di calmi cipressi
scuote piano una incerta forza,
e là il periglio dei leviatani,
babele dei faraglioni
di fico d’india criniti.
Isola sempre è la terra,
piccina nave ed eterna,
e un vento sempre la mena
verso un turbine di naufragi.
Monda il mare di lacrime
l’uomo, e poi s’addormenta
sognando ali d’angelo
nel nulla delle bussole
in preda alla follia.
E ci sono occhi che somigliano
a vecchi fari dismessi, e cuori
che ricordano bettole di porto
incrostate di rimpianto.
Ci sono strade che s’innervano
tra rovine di pietre miliari
e giorni che vanno avanti
e indietro per le stanche rotte,
e attimi in cui il vino fresco
schiude le mie labbra screpolate,
e attimi in cui tu canti
e io non voglio più
tornare a casa.
