Doute raisonnable
Un jour, je rencontrai Ludwig, un vieil ami autrichien, errant par hasard au rayon cosmétique d’un grand magasin. Ludwig est un homme sympathique, malgré son visage dur. J’évite cependant le plus possible sa fréquentation. À cause de son caractère tatillon et de ses idées fort complexes bien que néanmoins souvent justes chacune de nos rencontres me laissent en effet dans un état d’épuisement spirituel intense.
Ce jour-là pourtant, lorsqu’il me proposa d’aller « illico siffler une mousse dans un troquet des environs tenu par des compatriotes à lui vraiment sensass », j’acceptai son invitation, amusé sans doute par son obstination à utiliser des expressions délicieusement démodées pour paraître plus français qu’il n’était.
Après avoir salué ses fameux compatriotes « sensass”, nous nous installâmes à une table isolée du reste de la salle. Il but sa bière sans écouter la réponse à la question qu’il venait de me poser, avant de reposer son verre désormais vide en le faisant claquer sur la table. Il joua un peu du bout de son doigt avec la mousse qui glissait doucement le long de son bock. Quelque chose visiblement le préoccupait.
« Il y a un mois, j’ai acheté une maison. »
Je le félicitais chaleureusement pour son achat, mais il m’interrompit d’un geste sec. Grande fut ma surprise face à son air triste. Depuis toujours, en effet, je l’entendais souhaiter devenir propriétaire d’une maison dans ce quartier fort ancien de la ville, où l’on ne trouvait que de vieilles bâtisses aux façades ornées de statues et de décorations désuètes au possible, tout à fait dans le goût conservateur de mon ami.
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Une idée très bizarre lui était venue, m’avoua-t-il, le premier soir qu’il rentrait chez lui, qui depuis lui gâchait l’existence. Et si, en ouvrant la porte, il ne trouvait plus devant lui qu’un abîme gigantesque à la place de sa maison?
Un abîme gigantesque? Un trou énorme, dont on ne pourrait distinguer le fond et qui s’étendrait dans toutes les directions possibles jusqu’à l’horizon.
Je réprimais avec difficulté le rire qui était en train de naître au fond de ma gorge car Ludwig ne plaisantait pas. Il m’expliqua que dorénavant il ne pouvait s’empêcher chaque soir de regarder par la fenêtre du salon avant d’ouvrir la porte de sa maison. Une vérification nécessaire, selon lui. Mais même après cela, il ne pouvait alors ouvrir la porte qu’avec une infinie prudence, en tâtant craintivement le plancher du bout du pied. Ce doute qui toute la journée l’obsédait l’épuisait.
J’essayais de le convaincre par les arguments les plus raisonnables qu’il me fût permis de trouver que ce doute était absurde, mais en vain tant il semblait s’y être égaré corps et âme.
Il finit par se lever, la mine fatiguée mais résolue. Il me salua en prononçant les mots de Goethe: « Au commencement était l’action ». J’acquiesçai sans comprendre.
Le lendemain, j’appris dans les journaux la nouvelle de son invraisemblable chute.
